el-cuaderno-dorado_dorislessing

—El cabecilla africano, ¿recuerdas Viniste a preguntarme por él.
—¡Ah, sí! Por un instante el nombre se me había escapado de la memoria.
—He pensado en él esta mañana.
—¿Ah, sí
—Sí, pensé en él. —La voz de Anna seguía en calma e imparcial, como si se
escuchara ella misma.
Marion había empezado a poner una expresión de disgusto. Se estiraba un
mechón suelto de pelo, enrollándoselo con el índice.
—Cuando estuvo aquí, hace dos años, se encontraba muy deprimido. Había
perdido semanas tratando de ver al secretario de Colonias, sin que éste le hiciera
caso. Tenía la idea bastante clara de que muy pronto iba a volver a la cárcel... Es
un hombre muy inteligente, Marion.
—Sí, estoy segura de ello.
La sonrisa que Marion dirigió a Anna fue rápida e involuntaria, como si
dijera: «Sí, qué lista eres, ya sé a lo que vas».
—Un domingo me llamó y dijo que estaba cansado, que necesitaba reposo.
Así que le llevé en barco por el río hasta Greenwich. A la vuelta estuvo muy callado.
Iba sentado, sonriendo. Miraba las orillas. ¿Sabes, Marion Es impresionante ver la
masa sólida de Londres, al regreso de Greenwich. El edificio del Consejo municipal,
las enormes moles comerciales, los muelles, los barcos, las dársenas... Y luego
Westminster... —Anna hablaba reposadamente, interesada todavía por ver qué iba
a añadir—. Todo está ahí desde hace siglos. Le pregunté qué pensaba. Dijo: «No
me dejo descorazonar por los colonos blancos. No perdí las esperanzas cuando
estuve en la cárcel, la última vez. La historia está de parte de nuestra gente... Pero
esta tarde siento encima el peso del Imperio británico, como si fuera una lápida
sepulcral. —Y añadió—: ¿Te das cuenta de cuántas generaciones se necesitan para
lograr una sociedad en la que los autobuses sean puntuales, y las cartas
comerciales se contesten como es debido, y uno pueda confiar en que los ministros
del gobierno no se dejan sobornar...». Pasábamos ante Westminster, y recuerdo
que yo pensaba que muy pocos políticos de allí tendrían la mitad de sus cualidades,
pues él era como un santo...
La voz de Anna se quebró. «Ya sé lo que ocurre. Estoy histérica. Me he
pasado a la histeria de Marion y Tommy. No tengo ningún control sobre lo que
estoy haciendo... Uso palabras como santo, que nunca pronuncio cuando soy yo.
No sé lo que significa...» Su voz continuaba más alta, bastante chillona:
—Sí, es un santo. Un santo ascético, no neurótico. Le dije que me parecía
muy triste convertir la independencia de África en una cuestión de autobuses
puntuales y cartas de negocios bien escritas. Y él me contestó que quizás era triste,
pero que a su país se le juzgaría por esas cosas.
Anna había empezado a llorar. Permaneció llorando, observándose llorar.
Marion la miraba, inclinada adelante, con los ojos brillantes, curiosa y totalmente
incrédula. Anna se controló las lágrimas y prosiguió:
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