el-cuaderno-dorado_dorislessing

—Gracias, muy amable, pero no fumo. Sí, es un buen chico; eso hay que
reconocérselo; ha sido siempre muy leal.
—Debe de ser como de la familia.
—Sí, para mí sí. Y él nos tiene mucho cariño, me consta. Le hemos tratado
siempre justamente.
—Tal vez no tanto como a un amigo, sino como a un niño, ¿no (Esto lo dijo
Willi.) Porque no son más que niños grandes.
—Sí, es verdad. Cuando llegas a comprenderlos, ves que en realidad son
sólo niños. Les gusta que les trates como a los niños, con firmeza, pero con justicia.
El señor Boothby y una servidora creemos que a los negros hay que tratarlos bien.
Es de justicia.
—Pero, por otro lado, hay que tener cuidado de que no se te suban a las
barbas —prosiguió Paul—. Porque si no, te pierden el respeto.
—Me alegro de que diga eso, Paul, porque la mayoría de ustedes, los
jóvenes ingleses, se hacen muchas ilusiones a propósito de los kafirs. Es que, de
verdad, hay que hacerles comprender que no deben pasarse de la raya.
Y así, etc., etc., etc., hasta que Paul dijo, sentado en su postura favorita, el
bock suspendido en el aire y con sus ojos azules clavados afanosamente en los de
su interlocutora:
—Es que, claro, hay siglos de evolución entre ellos y nosotros. En realidad,
no son más que mandriles.
Entonces ella enrojeció y desvió la vista. Mandriles era una palabra que ya
empezaba a ser demasiado grosera en la Colonia, aunque cinco años antes había
estado aceptada, e incluso había aparecido en los artículos de fondo de los
periódicos. (Exactamente como la palabra kafir, que diez años más tarde iba a
sonar mal.) La señora Boothby no podía creer que un «joven instruido, de uno de
los mejores colegios de Inglaterra» pudiese usar la palabra mandril. Pero cuando
volvió a mirar a Paul, con su rostro rojo y honesto preparado para la ofensa, allí
estaba él, mostrando aquella sonrisa de querubín tan encantadora y atenta como
un mes atrás, cuando se había sentido, no cabía duda de ello, verdaderamente
nostálgico de su casa y feliz de que lo mimaran. Ella suspiró súbitamente, se
levantó y dijo, en tono cortés:
—Ya me excusarán, pero tengo que preparar la cena de mi viejo. Al señor
Boothby le gusta tomar un bocado tarde, pues nunca le da tiempo de cenar. Se
pasa la noche detrás del bar.
Nos dio las buenas noches, inspeccionando largamente a Willi, luego a Paul,
con un gesto de estar bastante herida y seria. Nos dejó.
Paul echó la cabeza hacia atrás, riéndose, y dijo:
—Son increíbles, fantásticos... Francamente, excesivos.
—Aborígenes —corrigió Willi, riendo.
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