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oas da vida – vinho, boa comida e sol de verão – tudo misturado aos memoriais de guerra e
às campinas do cemitério em
Flandres.
De volta à escola no outono, aquelas experiências do verão arraigaram
em mim uma sensação sem precedentes de autoconfiança. Enquanto eu
emergia de minha crisálida, a escola fornecia apenas o reflexo lívido de consciência e da
autoconfiança que eu adquirira durante as viagens.
Usando como inspiração as novas formas de sátira que eu via pela
televisão, eu, a monitora-chefe da escola, inventei um desfile de moda para
divertir o sexto ano, com a diferença de que todas as peças tinham sido confeccionadas com
base em itens estranhamente adaptados do uniforme escolar. A disciplina ruiu quando toda a
escola queria entrar no palco pela
escada lateral fora do salão, e a senhorita Meiklejohn (também conhecida como Mick), a
atarracada diretora castigada pelo tempo e de cujo rosnado
terrivelmente masculino dependia o bom funcionamento do colégio, estava
pela primeira vez reduzida à apoplexia, incapaz de se fazer ouvir em meio à
balbúrdia. Em desespero, ela recorreu ao megafone – que, em geral, só era
usado para dar avisos nas competições esportivas, na mostra de animais de
estimação e para controlar aquela fila indiana interminável que tínhamos de formar ao marchar
por todas as ruas secundárias de St. Albans, para os
serviços religiosos que aconteciam antigamente uma vez por ano na
Abadia.
No outono de 1962, aquele ano letivo, havia muito tempo, não deveria
tratar de preparar um desfile de moda ou de qualquer outra coisa. Deveria
ter sido dedicado a me preparar para entrar na universidade. Infelizmente,
não fui bem-sucedida em termos acadêmicos. Por mais que adorássemos o
presidente Kennedy, a crise dos mísseis cubanos em outubro daquele ano