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George. Entrei na enfermaria com medo do que eu poderia encontrar. Tudo
estava em silêncio. Uma jovem enfermeira me seguiu enquanto eu
caminhava na ponta dos pés até o quarto de Robert. Ele ainda estava lá no
berço, vivo. Ele estava dormindo, deitado tranquilamente de costas, como um beatífico
querubim de Bellini. Para minha surpresa, o rosto da
enfermeira se iluminou com um sorrido enquanto ela apontava para a criança que eu via
dormir.
– Veja, ele está respirando normalmente agora. Ele está dormindo e logo sairá do coma. O
pior já passou – ela disse.
Apenas lágrimas, não palavras, poderiam descrever meus sentimentos,
lágrimas de gratidão e alívio.
– Você poderá levá-lo para casa quando ele acordar – continuou a
enfermeira de uma forma como se fosse apenas uma crise qualquer em sua
rotina movimentada, agora felizmente resolvida. Telefonei para Stephen para dar-lhe a boa
notícia e às três e meia Robert começou a acordar.
– Você pode levá-lo para casa agora – disseram eles.
No espaço de dez minutos ele recebeu alta e saímos para a realidade vívida do nosso
cotidiano. Uma vez de volta à casa, nós avisamos aos nossos vizinhos para virem e se
juntarem a nós para uma festa. Todos eles
vieram e nós assistimos em silêncio, como se todo mundo estivesse em transe, enquanto
Robert e Inigo empurraram seus carros de brinquedo pelo chão, indiferentes e totalmente
inconscientes do drama do dia.
Naquele dia, Robert sobreviveu, mas um pouco de mim morreu. Algum,
mas não todo, daquele otimismo juvenil extravagante que eu levava comigo
e que me incendiava com tanto entusiasmo agora estava enterrado debaixo
de um pesado fardo de ansiedade, aquela atenção surda que, uma vez que
infecta a mente, nunca mais é banida. Eu tinha chegado tão perigosamente
perto da pior catástrofe que uma mãe pode suportar – a perda de seu filho