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inexistente. Era praticamente impossível ter uma conversa privada, muito
menos íntima, com Stephen – ou com qualquer outra pessoa – sem
primeiro marcar hora e pedir ao enfermeiro de plantão a gentileza de sair
da sala por cinco minutos.
Graças à escassez de tempo e à lentidão da comunicação, eu tinha o hábito de preparar o que
queria dizer a Stephen com antecedência. Eu esperava que lhe apresentando um argumento
sucinto e lógico, pudesse simplificar a questão em discussão, financeira ou familiar. Stephen
se opunha a isso, pois implicava mais uma vez que eu estava lhe negando seus
direitos. Ele insistia em voltar ao início e discutir meu raciocínio em todas as fases, na certeza
da superioridade de seus argumentos. Assim, questões
menores se tornavam importantes, e o estado de espírito alegre e otimista
com que eu havia entrado em seu quarto rapidamente se desintegrava em
derrota e desilusão. Quando Stephen recuperou sua capacidade de falar, eu
fiquei nervosa, fechada de novo, insegura de mim mesma e tão incerta de
minhas opiniões que deixei de expressá-las, tão vítima da pressão
psicológica quanto Stephen era vítima de sua doença. Eu notei o processo
quando aconteceu, mas não havia nada que eu pudesse fazer para detê-lo,
porque era parte integrante da situação. Caí em uma armadilha e comecei a
ter pesadelos duas ou três vezes por semana. O pesadelo era sempre o mesmo: eu era
enterrada viva, presa no subsolo, sem meios de fuga.
Em uma última tentativa de conter a onda de insurreição do pessoal da
enfermagem, Judy e eu decidimos fornecer uniformes aos enfermeiros, em
resposta aos pedidos de alguns deles, que se queixaram de que suas roupas
estavam ficando estragadas pelos salpicos e derramamentos de líquidos.
Um dos veteranos tinha acesso a uma empresa que fornecia macacões
brancos de segunda mão e nos arranjou mais ou menos uma dúzia. Um macacão branco usado
com um cinto e uma fivela pareceria elegante e oficial; os enfermeiros da agência sempre