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manhãs, até que descobri que não era obrigada a estar na escola, na Oxford
Street, tão cedo assim. Podia viajar até lá em um ritmo mais lento que meu
pai dedicado e trabalhador, então caminhava até a estação para pegar o trem das nove e
encontrava um público completamente diferente daquele
que via mais cedo, composto de chefes de família de meia-idade em ternos
escuros e com ar apressado se amontoando nos vagões. Era raro o dia em
que eu não encontrava nenhum conhecido, sem pressa e vestido
casualmente, quer voltando para a faculdade depois de um fim de semana
em casa, quer indo a Londres para uma entrevista. Este costumava ser um
início bem-vindo para o dia, porque de resto, além de uma pequena pausa
para o almoço, eu ficava confinada à sala de aula, cercada pelo barulho de
máquinas de escrever antigas e pelas conversas de ex-debutantes que tinham como principal
distinção o número de vezes que haviam sido
convidadas para recepções no Palácio de Buckingham, no Palácio de
Kensington ou na Clarence House.
Aquela forma revolucionária de taquigrafia era fácil o bastante para se
acostumar, mas a datilografia era um pesadelo. Eu podia entender o sentido da taquigrafia,
porque isso seria útil para tomar notas na universidade, mas a datilografia era cansativa ao
extremo, e eu me sentia sem esperança em me tornar hábil na atividade, ainda lutando para
alcançar quarenta palavras por minuto, quando o restante da turma
terminara o curso e dominava todas as habilidades adicionais da arte do Secretariado. Na
realidade, a taquigrafia seria de valor a curto prazo, enquanto as habilidades de digitação
provariam ser úteis vezes sem conta.
Nos fins de semana, eu podia esquecer os horrores da datilografia e sair
com as amigas. Em uma manhã de sábado, em fevereiro, encontrei-me com
Diana, que agora era estudante de Enfermagem no Hospital St. Thomas, e com Elizabeth
Chant, outra amiga de escola que estava estudando para se