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pelo país, com a participação de ex-colegas e alunos de sua longa carreira
no ensino. A memória da senhora Gent para nomes, rostos e circunstâncias
era formidável. Ela transmitia sua própria rede de notícias, ligando alunas
antigas com antigos professores e vice-versa, e estabelecendo a convivência
entre pessoas de diferentes períodos de sua vida que nunca haviam sequer
se conhecido. Profundamente observadora, ela se mostrara sensível ao meu
cansaço e baixo-astral ao longo dos últimos anos e havia feito seu melhor
para ajudar escrevendo-me cartas formais, mas encorajadoras, e pondo-me
em contato com as velhas garotas de St Albans que moravam em
Cambridge. Era raro eu dar continuidade aos contatos; como minha vida havia se tornado
muito complicada, eu preferia a companhia de idosos –
especialmente porque eu mesma, aos trinta e três anos, era reconhecida por viver a vida de
uma pessoa velha, e eu precisava da tranquilidade filosófica de alguém que já havia chegado a
um acordo com os dilemas da
idade e da mortalidade que me afligiam.
Uma vez por quinzena, mais ou menos, eu visitava a pessoa mais velha
que conhecia, uma pequena ex-artista de cabelos brancos, Dorothy
Woollard. Enquanto eu me sentava com ela em suas acomodações
protegidas, ouvindo suas histórias do passado e me solidarizando com seu
mal-estar em suas restritas circunstâncias atuais, seu quarto representava
um oásis de tranquilidade, solidão e reflexão em minha rotina frenética. D.
W., como a chamávamos, havia frequentado a Bristol School of Art, e quando garota, havia
visto a rainha Vitória, uma velhinha pequenininha de
capuz preto, em uma visita real à Bristol. Ela havia pintado os retratos para a casa de bonecas
da rainha Mary, no castelo de Windsor, e durante a Primeira Guerra Mundial trabalhara na
Admiralty desenhando gráficos.
Nunca se casou, mas dedicou muitos anos de sua vida aos cuidados de seu