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Enquanto Gill ainda estava conosco, ocorreu um incidente de que
ambas ainda nos lembramos com desgosto. O monumento simbólico que
Seattle manteve da Feira Mundial de 1962 era a Space Needle, uma torre de
concreto com pouco mais de cem metros de altura, encimado por uma plataforma de
observação na forma de um disco voador. No último sábado
que Gill ficaria conosco, fomos até o Space Needle pelo elevador
panorâmico para admirar a vista lá de cima, as águas cristalinas do Puget
Sound e as cristas brancas da Península Olímpica a oeste, a acidentada cadeia de montanhas a
leste e ao sul o Monte Rainier, o grande vulcão adormecido. A vista era majestosa, mas com
Gill carregando Robert e Stephen apoiado em meu braço, nós logo desistimos sob o sol
escaldante e
voltamos ao elevador para entrar na fila para a descida. Perto de nós estavam duas meninas,
adolescentes, talvez, mas não tão muito mais jovens
do que Gill e eu. Elas nos observavam, cutucando uma à outra; então, quando estávamos todos
de pé juntos no elevador, elas começaram a fazer
comentários rudes e maldosos sobre a aparência de Stephen, enquanto ele
se encostava languidamente contra a parede, em temperaturas que eram suficientes para deixar
qualquer um esfarrapado. Enquanto elas riam, minha angústia crescia. Eu queria dar um tapa
no rosto delas e fazê-las pedir desculpas. Eu queria gritar que esse era meu corajoso e amado
marido e pai daquele lindo bebê, e era um grande cientista, mas na minha
reticência inglesa eu não fiz nem disse nenhuma dessas coisas: eu
simplesmente olhei para o lado, ocupando-me com Robert, tentando fingir
que elas não estavam lá. Nunca vi um elevador expresso, que viajava tão depressa quanto
aquele, levar tanto tempo para chegar ao chão. Quando saímos do elevador, uma das meninas
olhou por cima do ombro de Gill e viu Robert.
– Esse bebê é seu? – perguntou ela, com admiração perplexa.
– É claro! – respondi bruscamente.
A menina e sua companheira saíram apressadas, e eu esperei que fosse
de vergonha.