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profundamente emocionada.
Stephen ainda estava vindo a Londres com frequência para alguns
seminários ou consultas odontológicas, e, cada vez mais, me vi viajando para Cambridge para
visitá-lo aos sábados ou domingos. Essas visitas, embora urgentemente aguardadas, muitas
vezes se revelaram
decepcionantes para nós dois. A tarifa – dez xelins – fez um grande rombo
na minha mesada de dez libras por mês, e o curso do amor não corria nada
bem. Não era preciso muita inteligência para perceber que Stephen não podia contemplar a
ideia de embarcar em uma relação estável de longo prazo, por causa do prognóstico sombrio
de sua doença. Uma aventura rápida era, bem provável, tudo o que ele conseguia imaginar, o
que, por sua
vez, não era aquilo que eu – na minha inocência e no clima puritano do início dos anos 1960,
quando o medo de uma gravidez indesejada era uma
potente restrição – ousava imaginar. Essas perspectivas opostas levavam a
tamanha tensão entre nós que muitas vezes voltei para Londres em
lágrimas, e Stephen provavelmente sentia que a minha presença estava esfregando sal na
ferida de seu trauma. Ele falava pouquíssimo sobre suas
emoções e se recusava a falar sobre sua doença. Por medo de machucá-lo,
tentei intuir seus sentimentos, sem forçá-lo a expressá-los, estabelecendo assim,
inconscientemente, uma tradição de não comunicação que se
tornaria intolerável com o passar do tempo. Encontrei-o mais uma vez na
Harley Street, mais tarde naquele inverno, depois de uma consulta com o odontologista.
– E como foi? – perguntei.
Stephen fez uma careta.
– Ele me disse para não me preocupar em voltar, porque não há nada
que possa fazer – respondeu.
Em Westfield, Margaret Smithson, minha companheira de quarto, veio
comigo para as reuniões da União Cristã, onde eu esperava obter alguns insights de apoio