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mais tarde do que eles, normalmente Stephen trabalhava até mais tarde da
noite também. Passaria longos períodos em profundos pensamentos, e
muitas vezes nos fins de semana sentava-se silenciosamente em disputas com as equações que
governam o início do universo, treinando seu cérebro
para memorizar longos e complicados teoremas sem o auxílio de uma
caneta ou de um papel.
– Mecânica celeste – diria o senhor Thatcher em tom de brincadeira. –
Suponho que o seu jovem marido esteja ocupado com sua mecânica
celeste?
Era isso que aconteceria se Stephen passasse por ele na rua sem
cumprimentá-lo, uma ocorrência comum que, juntamente com a relutância
de Stephen para fazer qualquer esforço de manter uma conversação banal,
tendia a ofender alguns dos nossos vizinhos mais sensíveis, ou conhecidos
e parentes, e por isso eu frequentemente tinha de pedir desculpas, explicando que Stephen
tinha de colocar toda a sua concentração em permanecer na posição vertical.
As crises de enjoo matinal haviam me impedido de participar do
funeral da velha senhora Hawking em Yorkshire. Na verdade, eu nunca tinha estado em um
funeral. Essa omissão, infelizmente, em breve seria corrigida.
Mary Thatcher, a única filha de nossos vizinhos, estava planejando uma
visita de estudos por tempo prolongado no Oriente Médio, onde ela ia dividir sua estadia de
vários meses entre Israel e Jordânia. Pouco antes de
sua partida naquele outono, eu a vi caminhando ao longo da alameda de mãos dadas com seu
pai, cujo ritmo se tornara mais lento e hesitante. Eles
desapareceram da vista no adro da igreja. Essa pungente visão de pai e filha me atingiu com
força, pois parecia que nesses momentos preciosos eles estavam antecipando sua despedida
final. Logo depois que Mary viajou, seu
pai adoeceu e foi levado para a casa de repouso, onde morreu algumas semanas depois.