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Carregando um bebê pequeno na minha frente enquanto empurrava
Stephen em sua cadeira de rodas, com Robert, aos três anos, andando ao lado, eu estava na
vanguarda dos manifestantes, em campanha em nome das pessoas com necessidades especiais
e seus acompanhantes. Uma guia alta ou um degrau malfeito, e muito mais um lance de
degraus,
apresentavam o tipo de obstáculo que poderia transformar um
possivelmente tranquilo passeio em família em um desastre inenarrável.
Sem ser forte o suficiente para superar o obstáculo sem ajuda, eu teria de
ficar à espera, vasculhando a vizinhança em busca de um transeunte masculino a quem pudesse
solicitar ajuda. Então, eu teria de entregar meu
bebê a qualquer senhora gentil que passasse por perto. Juntos, o homem que eu teria parado,
Robert e eu ergueríamos a cadeira de rodas e seu ocupante por cima do obstáculo, sempre
tomando cuidado para que a
pessoa em meu auxílio não erguesse a cadeira pela parte errada – o braço
ou o apoio para os pés – que pudesse estar mais à mão. Finalmente, eu me
derramaria em agradecimentos ao ajudante antes de continuar nosso
caminho. Muitas vezes, para meu alívio, os ajudantes se ofereceriam antes
que eu tivesse a chance de importuná-los. Com frequência, assim que erguiam a cadeira, eles
perguntavam com espanto:
– O que você dá para ele comer? Ele pesa uma tonelada para alguém tão
magrinho...
– Está tudo em seu cérebro – eu respondia.
Nossas cartas de protesto endereçadas à prefeitura eram recebidas com
desdém superior, uma reminiscência dos primeiros encontros de Stephen com os tesoureiros
da Gonville e Caius. O supervisor da cidade nunca antes
ouvira falar de pessoas com necessidades especiais que quisessem cruzar a
cidade até a distante Marks & Spencer para comprar a própria roupa de baixo, por isso eles
não conseguia entender a necessidade dessa viagem...