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adorado mestre, preso a uma cadeira de rodas na velhice. O retrato dele era
seu maior tesouro, pendurado em seu quarto, entre uma vasta coleção de
suas gravuras e aquarelas magistrais. Numa idade em que a maioria das pessoas se aposenta
de toda atividade, ela se manteve ocupada traduzindo
livros em Braille. Ela ainda era rápida e ágil, mesmo aos noventa anos, tanto que, certa vez,
ela deixou a mesa de jantar para demonstrar aos meus
pais atônitos sua capacidade de tocar os dedos dos pés. Ela atribuía sua longevidade – ela
viveu até os cem anos – e sua vivacidade, em parte, ao seu chá da tarde, erva-mate, a erva do
chimarrão, uma bebida sul-norte-americana que ela me servia quando eu a visitava. Entre
meus conhecidos
idosos, só a senhora Gent, que devia ser pelo menos dez anos mais nova, poderia competir
com ela em lucidez, clareza de pensamento e rapidez de
raciocínio. Ambas foram abençoadas com a perspicaz sabedoria da velhice
e uma sensibilidade para as doenças – atributos que, em minha experiência,
as pessoas mais jovens muitas vezes não tinham.
Jonathan estava conosco quando Gent chegou, numa tarde de sábado,
para o chá. Imediatamente começaram a conversar. Falaram pelo resto da
tarde, enquanto Stephen – o famoso garoto do departamento preparatório
do colégio St. Albans para garotas – e eu ouvíamos. Descobrimos que Jonathan, em seus vinte
e tantos anos, e Gent, no final da septuagésima década de vida, tinham muitos conhecidos em
comum, considerando que a
música e a arena musical eram apenas um dos muitos tópicos com que ela
tinha íntima experiência. Ela interrompeu a conversa para me seguir até a
cozinha quando fui buscar o chá. Sem hesitar, com uma abertura que achei
extraordinária para uma enrugada idosa solteirona, e ainda mais para minha ex-diretora, ela
declarou:
– Estou muito feliz por você ter Jonathan.
Ela me lançou um olhar penetrante, como se perguntasse se devia ser