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osto por cima dos óculos, e vestindo um paletó preto de
veludo empoeirado e uma gravata-borboleta vermelha, estava Stephen
Hawking, o jovem que eu vira andando de forma desengonçada na rua, no
verão.
Separado de outros grupos, ele estava conversando com um amigo de
Oxford, explicando que havia começado uma pesquisa em Cosmologia em Cambridge – não,
como ele esperava, sob os auspícios de Fred Hoyle, o popular cientista da televisão, mas com
Dennis Sciama, dono de um
sobrenome incomum. A princípio, Stephen pensara que o nome pouco
comum do seu supervisor fosse Skeearma, mas na chegada em Cambridge
ele descobrira que a pronúncia correta devia ser Sharma. Admitiu ainda ter recebido com
certo alívio, no verão anterior, quando eu estava cursando o
nível A, a notícia de que ganhara o grau de primeira classe em Oxford. Esse
havia sido o feliz resultado de um exame oral realizado pelos examinadores
perplexos para decidir se ao candidato singularmente inepto, cujos
trabalhos também revelavam flashes de brilhantismo, deveria ser dado o grau de primeira
classe, o de segunda classe ou sem honras, este último equivalente ao fracasso. Ele
calmamente informou aos examinadores que, se lhe dessem o grau de primeira classe, iria
para Cambridge fazer doutorado, dando-lhes a oportunidade da introdução de um cavalo de
Troia no campus rival, ao passo que se lhe dessem o de segunda classe (o
que também lhe permitiria fazer pesquisas) ficaria em Oxford. A banca de
examinadores preferiu escolher a segurança e deu-lhe primeira classe.
Stephen passou a explicar à plateia de dois, o amigo de Oxford e eu, de
que maneira também tomara medidas para jogar no seguro, percebendo
que era extremamente improvável que ele receberia essa honraria em
Oxford, tendo em vista o pouco trabalho que fizera. Ele nunca tinha ido a uma palestra – que
não era uma coisa que estaria predisposto a fazer –, e a