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sentadas umas em frente às outras. Depois disso, consegui aprender aos poucos uma variedade
de trabalhos temporários, enquanto a primavera
avançava em direção ao início do verão e a noite do grande baile de gala se
aproximava.
Quando Stephen chegou em uma tarde quente no início de junho para
me levar a Cambridge, fiquei chocada com a piora de sua condição física desde aquela noite
em que escapamos do Old Vic e duvidei de que ele estivesse de fato forte o bastante para
dirigir o carro do pai, um enorme e
antigo Ford Zephyr. Construído como um tanque de guerra, o carro tinha,
aparentemente, atravessado alguns rios na Caxemira, quando a família –
menos Stephen, que ficara na escola na Inglaterra – viveu na Índia por alguns anos. Eu temia
que aquele veículo pudesse ser rápido demais para o
atual motorista, uma figura leve, frágil, que mancava bastante e parecia usar o volante para
içar-se para cima, para ver sobre painel de
instrumentos. Apresentei Stephen a minha mãe. Ela não demonstrou
nenhum sinal de surpresa ou de alarme e acenou para nós quando fomos
embora como se fosse a fada madrinha enviando-me ao baile com o
príncipe encantado que dirigia a carruagem real.
A viagem foi terrível. Ficou claro que Stephen era o mesmo tipo de motorista que o pai, que
dirigia rápida e furiosamente, fazendo
ultrapassagens em subidas e curvas – dizia-se até que ele guiara em uma via de mão dupla, na
contramão. Acabando com qualquer tentativa de conversa, o vento rugia pelas janelas abertas
enquanto acelerávamos
passando os campos e as árvores de Hertfordshire e alcançando a paisagem
exposta de Cambridgeshire.
Eu mal ousava olhar para a estrada à frente, enquanto Stephen, em contrapartida, parecia estar
olhando para tudo, exceto para a estrada. Era
provável que ele sentia que poderia se dar ao luxo de viver perigosamente,