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havia sido dissolvido; minha ligação com o Departamento de Espanhol de Cambridge nunca
havia sido mais que tênue, e apesar de minha mãe ainda lealmente cuidar das crianças
nas tardes de sexta-feira, eu me sentia isolada dos seminários de Londres.
As vozes plangentes das cantigas enchiam meu mundo interior e me
acompanhavam em minhas atividades solitárias. Eles estavam comigo
quando cuidava de meus afazeres domésticos, ocupavam minha mente
enquanto eu dava a Stephen suas refeições intermináveis – pequenos
cubinhos, colher por colher, bocado por bocado – e sempre que um
momento oportuno, ainda que breve, se apresentava, eu corria para minha
mesa à janela da sacada da sala e anotava algumas coisas, algumas ideias,
algumas referências. Contudo, estudar as músicas, anotá-las, analisá-las não era suficiente.
Apaixonadamente, eu queria ser capaz de expressar eu
mesma essas emoções por meio da música, a música de qualquer período.
Depois de minha introdução à música vocal na Califórnia, eu desejava ser capaz de cantar
bem. Técnica vocal era portátil, ao contrário do piano, e podia ser praticada em qualquer
lugar, a qualquer momento, mesmo à frente da pia da cozinha.
Embora o desprezo de Stephen pelos estudos medievais fosse
implacável e sua devoção à grande ópera, especialmente Wagner,
continuasse inabalável, ele incentivava meu novo interesse. Uma vez por semana ele e um
estudante voltavam para casa mais cedo para cuidar das
crianças, para que eu pudesse sair por uma hora e fazer uma aula noturna
de técnica vocal, ministrada por um distinto barítono, Nigel Wickens, que era ao mesmo tempo
professor de canto e artista. Sua figura alta, ereta, fazia-se mais imponente por seu crânio
abobadado, e no contato inicial não
era nem um pouco intimidante, em especial por causa da precisão
exagerada de sua dicção. Isso, no entanto, era apenas uma das
características de sua personalidade expansiva. Bem versado nas artes da