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noites, ele declarava solenemente: “É o fim do mundo, é o fim do mundo!”. Algum tempo
depois, perguntei do que ele mais
gostava da Califórnia: o J. Paul Getty Museum, os desertos, as montanhas, o
mar ou o museu e os jardins de Huntingdon. Era uma pergunta estúpida para uma criança de
três anos. Ele respondeu com o que achava que eram
meus próprios termos, pois, rápido como um raio, disse: “O museu Mickey
Mouse...”.
Eu já estava pronta para voar tanto para o leste como para o oeste de
novo. Cautelosamente com vistas às possibilidades de emprego, Lucy
começou a estudar russo. Em retrospecto, não foi uma boa escolha, pois, apesar da mudança
dos tempos, isso não a levou a uma carreira brilhante e
só lhe causou muita frustração. No entanto, os rigores de estudar a igreja russa do século XVII
em Oxford e um inverno passado em Moscou, em meio
às privações de 1992, ainda estavam no horizonte distante, quando Lucy foi
com seu pai, um bando de enfermeiros e eu a uma conferência nessa cidade
em outubro de 1984. As tentativas de Lucy de falar russo foram recebidas
com alegria em êxtase, em especial quando ela se levantou para propor um
breve brinde à Mir i Drujba – paz e amizade – no banquete de encerramento da conferência.
Foi um desses banquetes russos onde os hors d’oeuvre são pródigos – caviar, peixes
defumados e carnes, nozes, picles e, claro, o onipresente pepino – e duram horas,
interrompidos por brindes, discursos e, no caso de um delegado japonês equivocado, um canto
fúnebre
interminável de interpretação monocórdia que ele mesmo havia composto
em ininteligível inglês. O prato principal, a massa habitual de carne não identificável e o purê
de batata, chegou às mesas quando todo mundo estava indo embora.
Onze anos antes, nossos conhecidos demonstravam a máxima cautela
nas suas relações conosco. Agora pareciam não se importar nem um pouco
com a oficialidade. A jovem guia que foi mandada para “cuidar” de Lucy e