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necessidade de um menino de uma boa luta livre para liberar seu excesso
de energia.
Muitas vezes no decorrer de cada semana nos cruzávamos por acaso e
admirávamos as extraordinárias coincidências que pareciam nos reunir.
Ficávamos na calçada conversando, alheios ao que deveríamos estar
fazendo ou aonde estávamos indo. Tínhamos muito o que discutir: seu luto,
sua solidão, suas ambições musicais, por um lado, e meus medos por Stephen e meus filhos, e
meu desespero diante da dificuldade de fazer tudo
o que me era exigido com tolerância e paciência, por outro. Embora mais novo que eu, ele
tinha tanta sabedoria, tão ampla perspectiva de vida com a
qual ampliar minha visão restrita; tão forte fé e tão luminosa
espiritualidade com a qual iluminar meu negro horizonte, que realmente pisamos o solo
sagrado que, nas palavras de Oscar Wilde, está presente onde há tristeza. Eu havia conhecido
alguém que conhecia as tensões e a intensidade da vida em face da morte. Outras
circunstâncias conspiraram para nos reunir da mais estranha das maneiras. Eu ainda
participava, mais
ou menos uma vez por trimestre, dos jantares de Lucy Cavendish – só para
manter o contato, não porque eu tivesse qualquer prazer neles. Em uma dessas ocasiões,
esgotado meu limitado estoque de assuntos, estava
ouvindo a conversa do outro lado da mesa quando escutei um membro da
faculdade, uma idosa distinta, Alice Heim, elogiar um jovem que visitava sua casa
regularmente para tocar duetos de piano com ela. O calor com que
o descreveu, sua gentileza para com ela e seu talento musical me deixaram
perplexa. Ele era único, um verdadeiro Apolo. Seus colegas de
envelhecimento estavam mais que perplexos com as efusões de Alice. “Qual
é o nome dele?”, perguntaram. Quando ela respondeu: “Jonathan, Jonathan
Hellyer Jones,” meus ouvidos queimaram e me senti corar de prazer, como