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século XX, Federico García Lorca, o poeta que, por intermédio da da cor, do
ritmo e da imaginação de seus versos havia me apresentado a Andaluzia muito antes de eu ter
colocado meus pés em seu solo.
Durante esses longos períodos de contemplação solitária em um
cenário de tal beleza dramaticamente assustadora, me vi afogada por ondas
de solidão. No passado, eu conhecera momentos de abatimento extremo, sem ser capaz de
identificar uma causa precisa. A razão para eles foi-se tornando aparente e suficientemente
natural: eu desejava ter alguém com
quem compartilhar minhas experiências. Além disso, percebi que a pessoa
com quem eu mais queria compartilhá-las era Stephen. A relação anterior
entre nós, por mais curta que fosse, contivera muita promessa de harmonia
e compatibilidade. Por causa de sua doença, qualquer relação com ele seria,
sem dúvida nenhuma, precária, de curta duração e, provavelmente, de partir o coração.
Poderia eu ajudá-lo a realizar-se e a encontrar felicidade, ainda que breve? Duvidei de que
estivesse à altura da tarefa, mas, quando
confiei essas dúvidas aos amigos recém-descobertos de várias
nacionalidades, eles me instaram a ir em frente. “Se ele precisa de você, você deve fazê-lo”,
disseram.
Lutando contra essa agitação interna, a forte atração pela aventura finalmente me arrancou da
magia que me deixava aninhada em Granada e
me colocou em um ônibus fedorento e quente, cheio de mercadores e seus
produtos – a maioria ainda viva, batendo as asas e cacarejando –, que subia
devagar as colinas para Málaga. Eu estava esperando na estação de ônibus
pela conexão para La Línea, o último posto avançado espanhol antes de Gibraltar, quando um
homem se aproximou de mim e perguntou se eu
gostaria de treinar para ser dançarina espanhola. Para minha surpresa, ele
explicou que eu tinha a aparência e o corpo perfeitos. Embora já fosse experiente em cortar as
cantadas dos machos espanhóis, fiquei lisonjeada.