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olhos abertos sobre o bem-estar de todos os seus
vizinhos, independentemente da idade deles ou das circunstâncias. Mal havia passado uma
semana, ela já emprestara mais cadeiras, mesa, panelas
e frigideiras, encontrara um fogão a gás para nos emprestar – vindo da Irmã Chalmers, uma
enfermeira da Peterhouse que estava se mudando
para um apartamento totalmente equipado da universidade – e procurava
outro lugar para nós vivermos quando expirasse o contrato do nosso aluguel e nos serviu
inúmeros copos de xerez em sua requintada, limpa e
ampla sala de estar de sua elegante casa caiada de branco.
Em 1965 ela já deveria estar na casa dos setenta, embora seus cabelos
ainda escuros e sua figura imponente pudessem facilmente fazer com que
passasse por alguém dez anos mais jovem. Ela combinou o brilho de uma
talentosa contadora de histórias com uma intensa praticidade: certa vez, ela nos contou, em um
momento de inspiração em um casamento Quaker,
ela se levantou e anunciou que os ajudantes tinham se esquecido de acender o gás sob o bule
de chá. De uma forma que teria feito justiça a Joyce Grendell, ela se deliciava em esvaziar os
egos pomposos de muitos
acadêmicos de Cambridge. Seu estilo era aristocrático e assertivo, mas sempre apoiado por
arraigados e sinceros valores cristãos. Uma
autoproclamada pilar do sistema, que representava tudo o que Stephen desprezava, ela
encontrou seu alvo natural na mente vaga e confusa dos liberais. Nela, porém, Stephen
encontrou seu páreo e ele tinha de respeitála
por sua bondade e generosidade, mesmo que, politicamente, eles
estivessem em polos opostos.
Nos meses seguintes, Thelma Thatcher nos levou sob sua asa como uma
mãe. Ela manteve um olhar cuidadoso sobre Stephen quando eu estava longe em Londres, bem
como atendia às necessidades do seu marido idoso
– que, segundo ela, tinha arrebatado-a de seu berço – e de sua vívida e independente filha
Mary, que estava envolvida em um trabalho de arquivar