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Fiquei deitada na cama, aborrecida e frustrada, distraída apenas pelos
magníficos temas do concerto para violino e violoncelo de Brahms que eu
tinha memorizado como meu mantra, a música em que eu tinha aprendido
a me concentrar para distrair minha mente da dor. A música me levou de
volta ao feriado da semana que tinha sido providenciado para nós pelos meus pais naquela
Páscoa, apenas dois meses antes do nascimento. A casa
que eles tinham alugado ficava na enseada de Port St. Isaac, na Cornualha,
um caminho muito longo a partir de Cambridge. É provável que eles tenham pensado,
erroneamente, como se comprovou, que aquela seria
minha última oportunidade de viajar por um longo tempo. Durante aquela
semana Stephen, fazendo uma concessão para o meu gosto, tinha me dado
a gravação do concerto de Brahms como presente de aniversário.
Ao mesmo tempo em que a autoconfiança de Stephen tinha crescido, ele
também tinha ganhado uma determinação feroz. Durante nossa estadia em
Port St. Isaac, uma viagem de carro numa tarde levou-nos a Tintagel, uma
das casas de renome da lenda do rei Artur, situada remotamente na costa
norte da Cornualha. Foi desanimador que o castelo em ruínas não fosse visível da aldeia e, de
acordo com a administradora do posto do Correio, a
única maneira de chegar até lá seria descendo pelo barranco íngreme que
dava no Vale de Avalon. Stephen insistiu em ver o castelo e – incapaz de negar-lhe qualquer
coisa, de tão conscientes que estávamos de sua
expectativa de vida mais curta – minha mãe e eu, uma de cada lado, o guiamos, o erguemos, o
descemos por aquele declive selvagem, tropeçando
nas pedras no nosso caminho com o vento soprando do mar em nossos rostos. A banda safira
do mar que se via no fim do caminho parecia recuar,
e o castelo parecia querer se esconder. Depois de termos lutado por cerca