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aulas de culinária espanhola, algo muito mais útil que estudar Shakespeare
em espanhol. Ela me ensinou a descascar uma laranja ordenadamente em
partes, a fazer gaspacho e paella, e me levou para fazer compras com ela.
Felizmente, com o rosto todo manchado e na presença de uma matrona tão
augusta, fui poupada das abordagens dos homens que descansavam em
torno de todas as ruas. De volta ao apartamento, eu me sentava no sofá da
sala de estar e ficava escutando sem parar os dois discos que comprara: a
Sétima Sinfonia, de Beethoven, e trechos de Tristão e Isolda, de Wagner.
Este último me reduziu a um estado doloroso de desgosto. Por fim, o momento tão desejado
veio. Partindo de trem para Barcelona na primeira
etapa da viagem de volta, fiquei contente por deixar Valência para trás: apesar da suculência
das laranjas e do perfume onipresente dos pomares de frutas cítricas, a cidade deixou o gosto
desagradável (de assédio sexual
constante e amargura) de um regime repressivo que não pensava duas vezes antes de jogar
estudantes na prisão e retirar as páginas censuradas
de edições importadas do The Times.
Meus pais trouxeram Stephen para me encontrar, e o momento inicial
do reencontro foi feliz, mas de curta duração. Logo percebi que, na minha
ausência, ele mudara: sua condição física não se alterara significativamente, com exceção de
que agora ele andava sempre com uma bengala, mas sua personalidade fora ofuscada por uma
depressão profunda que se revelou em um cinismo negro e sólido, somado a longas horas de
ópera wagneriana
tocadas no volume máximo. Ele estava ainda mais conciso e pouco
comunicativo, aparentemente tão absorvido em si mesmo, que, quando se
ofereceu para me ensinar a jogar críquete no gramado do Trinity Hall, por
exemplo, pareceu se esquecer de que eu estava lá. Jogando longe a bengala,
que se tornara seu apêndice constante, ele deu instruções bruscas