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contato com eles.
Como sempre, meus pais vibraram à mera sugestão de umas férias com
seus netos, e juntos, eles e eu planejamos uma longa turnê pelo norte da Espanha e Portugal,
coincidindo aqui e ali com o Caminho Francês, a antiga
rota de peregrinação a Santiago de Compostela. O simples exercício de planejamento trouxe
de volta lembranças daquelas maravilhosas férias
europeias dos tempos antigos – em especial porque meu pai, com seu faro
de historiador, não havia perdido seu talento para encontrar tesouros históricos singulares que
o turista comum teria ignorado.
Uma vez livre de todas as atividades de verão – jantares para uma miniconferência,
churrascos, almoços, chás das crianças, dias de esportes na escola, apresentações na
faculdade, considerações banais, mas
necessárias, como a manutenção do carro e a limpeza da casa alugada para
alugar de novo, e, em última análise, um violento ataque de sarampo que deixou Lucy de cama
pouco antes do fim do trimestre –, Stephen partiu para a Califórnia e nós, por fim, para
Bilbao. Apesar de a encardida cidade
industrial na costa norte da Espanha ter nos dado uma recepção nublada e
úmida, meu coração disparou quando pisei solo espanhol de novo. E
continuou pulando durante toda essa viagem, não só pela redescoberta da
Espanha, um país liberto, onde o fascismo estava morto e a democracia havia sido
hesitantemente estabelecida, mas também pelos vislumbres
perceptíveis de meu eu anterior, a adolescente um dia esperançosa,
aventureira, havia muito tempo enterrada sob uma pilha de fardos
exigentes e prioridades mais urgentes. Aos poucos recuperei minha
compreensão da língua espanhola, sua gramática, sintaxe e vocabulário, que também faziam
parte de minha redescoberta. Com sua vitalidade, a língua despertou minha voz linguística, por
tanto tempo reduzida a um silêncio tímido pelo peso opressivo do preconceito intelectual em
Cambridge, onde logo se aprendia a ficar quieto em vez de fazer papel de
bobo.