D E R F A L L T 0 R T 0 R 0 T 0 T

in seinem Zimmer, grau im Gesicht, in seinem verschlissenen
Schlafanzug. Dann war es heller Tagt die Sonne stand gelb in den
schrägen Wänden, die Worte hallten dumpf wie in einer Gruft.
Ich habe alles in vielen Wochen und Monaten, in all den Jahren
genau berechnet und einkalkuliert, die Umstände, die Chancen. Nur
so konnte ich die Jahre überstehen, seine lähmenden, hämischen
Worte, die wie eine Peitsche wirkenden Gesten und das höhnische
Schweigen. Das alles zerstörte meine Gedanken, meine Hoffnungen,
die mein kleines Leben nährten. Er zog mich mit hinab, als seine
großen Auftritte zu Ende waren und er mehr und mehr zur Figur
des Domestiken auf der Bühne absank.
Was keine Statistik in ihren Aufschlüsselungen enthält und doch so
entscheidend ist für die Psychologie des Giftmordes ist etwas, was
ich lähmend in diesen langen Nächten erlitten habe. Es ist jenes
etwas, man mag es Milieu nennen, vielleicht; es ist nicht das Heimtückische,
das Schleichende, das Leise, das die Gedanken erstarren
läßt und wie eine Mauer zwischen Entschluß und Tat steht. Nein, es
sind die schrägen Wände, diese armseligen Dachräume, diese Enge,
diese erbärmliche Enge, in der sich jede Dimension im Nichts verliert.
Es ist seltsam und doch so erklärbar: diese Art des Tötens braucht
den Prunk der Paläste, den Luxus der Salons und Boudoirs. Ich habe
die Geschichte der Giftmorde studiert, - nirgendwo das Milieu der
Enge eines armseeligen Dachzimmers, der schrägen Wände mit
ihrem fahlen Halbdunkel, die wie gespenstige Spiegel wirken.
Es ist wohl gut so. Ich gebe auf und gehe. Dreizehn Jahre habe ich
in dieser engen Hölle gelebt. Ich gebe das Spiel verloren.
Die letzte Eintragung in dem Tagebuch enthielt nur den kurzen
Vermerk: 'Es ist Mitternacht. Das Komödienspiel ist aus. Ich bekenne
meine Schuld, ich bekenne mich schuldig, Herr Kommissar!‘
174