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hatte das schmalbrüstig e Haus mit seiner ärmlichen Eleganz aus
dem vorigen Jahrhundert in den Jahrzehnten nicht gestört, in denen
er in dem Haus lebte.
Sein Leben hatte sich im Amt abgespielt, Tag für Tag, Jahr für Jahr.
Das Amt war seine Welt; in dieser Welt ertrug er die Straße, die
Häuser und die Menschen, die in den Häusern lebten und die er
kannte wie die Akten, die er Tag um Tag bearbeitete.
Erst an dem Tag, an dem Herr Yton seine Tätigkeit wegen Erreichens
der Altersgrenze zwangsweise hatte beenden. müssen, empfand
er mit einem Mal die Enge des Hauses und des Erkerfensters.
Die Enge und die Leere, die er wie einen gähnenden Abgrund spürte,
schienen ihm unerträglich. Die Leere, in die er sich hineingestossen
fühlte, führte ins Nichts; das lag vor ihm, finster, unerbittlich,
gnadenlos.
Das alles hatte ihn überrascht, war mit einem Mal über ihn gekommen.
Dabei war er über vierzig Jahre lang darauf vorbereitet, auf
diesen Tag, diese Stunde, die sie alle einmal erlebten, die im Amt mit
ihm waren. Sie alle wussten es, spürten in den. letzten Monaten und
Wochen die Angst, die eisige Kälte, die sie plötzlich umgab, als ihre
kleine Macht zu Ende ging. Auch Herr Yton hatte dieses Ausgestossenwerden
erlebt, die verlogene Abschiedsrede des Amtschefs, hinter
dem schon der Neue stand, der nun am Schreibtisch im Zimmer
296 saß. Ein anderer Name stand nun auf dem Schild am Eingang
zum zum Zimmer 296, sonst hatte sich nichts geändert. Die Akten,
die ich Schriftstücke, die Entscheidungen liefen durch Zimmer 296
in tödlicher Routine.
Nur für Herrn. Yton war alles anders geworden. Wenn er am Morgen
durch die schmale, hohe Fensterlücke hinaussah, konnte er auf
der Straße die Menschen sehen, geschäftig, eilig, alle irgend einem
Ziel zustrebend. So war auch er in den langen Jahrzehnten am Morgen
ins Amt geeilt, die Aktentasche unter dem Arm, alle Tage den
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