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Die leichtfüssigen Gesänge des Paters Augustin erfreuen auch an
diesem hellen Maitag Mitwirkende und Zuschauer durch den Anmut
und die Grazie der Verse und den eigenen Rhythmus, der eine besondere
Art tänzerischer Bewegung aller auslöst, die am Umgang
mitwirken: Sie alle überkommt das Gefühl einer seltenen Trunkenheit,
der Gang ist wiegend, die Jungen tänzeln im Wechsel der Gesänge,
die fast leise klingen, summend, wie wenn ein Bienenschwarm
an den Fassaden der Häuser festhinge.
Die Poeterei ist Pater Augustins unheiliges Steckenpferd, das ihm
über die Zweifel seiner theologischen Begabung hinweghilft. In
seinen Versen leben Gott, Götter und die Heiligen in völlig untheologischer
Eintracht und Harmonie miteinander. Und auch das Böse
hat seinen Platz in diesem musischen Olymp.
Die Strasse ist an diesem Morgen eine bunte Szenerie, in der das
Heilige und Unheilige nichts anderes sind als das Konterfei des
Menschen, die überall in den Häusern wie Mühlmäuse zwischen
engen Wänden hausen. Da wird es lebendig hinter diesen Mauern,
und die Häuser spucken ihre Geheimnisse aus, während die Prozession
vorüberzieht. Es sind alles bekannte Gesichter, diese kleinen
Leute, die geizig ihre Jahre zählen und nicht wissen, was Leben eigentlich
ist. Diese Nesthocker, die wie in einem riesigen Käfig leben,
wo sie sich sicher fühlen. Die sich ihre Götter und Heiligen geschnitzt
haben, so erbärmlich, wie sie selber sind: wie ausgestopfte
Maskottchen. Die tragen sie mit sich, um ungeschoren ihre armseligen
Gemeinheiten tun zu können.
Wohl in keiner anderen Straße gibt es eine solche Anhäufung von
Käuzen und Sonderlingen, die auf irgend eine Art ihre seltsamen
Dinge treiben und hinter den trüben Schaufenstern der Trödelläden
alten Plunder feilhalten. Wovon sie leben, weiß niemand, Jahre hindurch
stehen die schäbigen
Abfälle einstiger Generationen in den verstaubten Auslagen herum
und warten auf einen fremden Abnehmer.
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