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irgend etwas zu unternehmen. Sie nehmen sich wichtig, wie einst im
Amt; alles, was sie sagen, ist das gleiche wie früher, nur geschwätziger
und dummer. Sie wirken komisch mit ihrem Gehabe, ihre innere
Unsicherheit zu verbergen. Sie scheuen keine Lüge, um ihren grausamen
Verlust zu überspielen und ihre Nichtigkeit aufzuwerten.
Sie beschäftigen sich alle mit irgend welchen. Dingen; meist sind
diese sinnlos, völlig unnütz. Einer berichtete mir, als ich noch im
Amt war und darüber den Kopf schüttelte, er schreibe seine Familiengeschichte.
Wobei er wusste, daß es keine war. Er hatte keine
Angehörigen, er kannte keinen seiner Vorfahren, nur dürftige Daten,
Durch die ‚Familiengeschichte‘ sollte der Nachwelt die Größe des
Geschlechts' erhalten werden. So entstand eine seltsamegespenstische
Geschichte, spukhaft-phantastisch, mit Figuren,
Schemen und Schatten eines Toren, der nie wahrhaft gelebt hatte.
Es ist seltsam: sie alle spüren es. Ihr eigenes Leben ist irgendwie
Schatten und Schwamm. Sie suchen einen Ersatz für das verlorene,
für ein ganzes Leben, an dem sie vorbeigegangen sind, ohne es je zu
merken. Kollege Sch., der vor fünf Jahren in Pension gegangen ist,
hat sich seine eigene Leichenrede auf Tonband gesprochen, eine
schonungslose Demaskierung seiner Umwelt, seiner Angehörigen,
die sein Ableben nicht erwarten können. Nach jedem Familienstreit
hatte er das alte Band gelöscht und die Leichenrede auf den neuester
Tatbestand gebracht. Das Band, so hatte er in seinem Testament
verfügt, sollte an offenen Grab vor allen Trauergästen abgespielt
werden, die Rache eines Teufels, der in der biederen Gestalt eines
alternden Trottels Schrecken um sich zu verbreiten suchte durch
immer neue und raffiniert ersonnene kleine Schikanen eines
menschlichen Ekels.
Menschen dieser Art treffe ich alle Tage. Sie sind mir im Amt begegnet;
damals waren sie gierig beschäftigt, auf der Stufenleiter nach
oben die nächste Sprosse zu erklimmen. Jede Demütigung nahmen
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