16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

-Pero ese, ese otro... ¿interesa a usted tanto?...
-Muchísimo.
-¿Es pariente de usted?
-No. Es compañero de la infancia. [279]
-¿Es militar?
-Paisano, señor Conde -dije con el tono de severa autoridad que sé emplear cuando
me conviene-. Si se empeña usted en ser catecismo, buscaré otra persona más galante y
más generosa que sepa prestar un servicio, economizando las preguntas.
-Creo tener algún derecho a ello -repuso con gravedad.
-No tiene usted ninguno -afirmé con desenfado-, porque este derecho yo sola podría
darlo, y yo lo niego.
-Entonces, señora -objetó, encubriendo su ira bajo formas urbanas-, he padecido una
equivocación.
-Si cree usted que le amo, sí. La equivocación no puede ser más completa.
Montguyon se levantó. Sus ojos, en los cuales se leía el furor mezclado con la
dignidad, me dirigieron una mirada, que debía ser la última. Yo corrí a él y tomándole la
mano, le rogué que se sentase a mi lado.
-Usted es un caballero -le dije-. Ningún otro ha merecido más que usted mi
estimación, lo juro. Dios sabe que al decir esto hablo con el corazón.
-Dios lo sabrá -repuso Montguyon muy afligido-; mas para mí, y de aquí en adelante,
[280] las palabras de usted están escritas en el agua.
-Considere usted las que le diga hoy como si estuvieran grabadas en bronce. La que
confiesa hechos que no le favorecen, ¿no tiene derecho a ser creída?
-A veces sí. Confiéseme usted que su conducta conmigo no ha sido leal.
-Lo confieso -repliqué bajando los ojos y realmente avergonzada.
-Confiese usted que yo no merecía servir de juguete a una mujer voluntariosa.
-También es cierto y lo confieso.
-Declare usted que ama a otro.
-¡Oh!, sí, lo declaro con todo mi corazón, y si cien bocas tuviera con todas lo diría.