16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

Sor Teodora echó vino en un vaso. Parecía muy atenta a preparar la medicina, pero
su semblante estaba ceñudo y no indicaba gran tranquilidad en su alma.
-Señora y venerable madre -añadió el herido, tomando su puñal y sus pistolas y
poniéndolos sobre la mesa-. Ahí tiene usted las armas que le han inspirado tanto miedo.
En presencia de un ángel de bondad me desarmo. Me entrego a usted en cuerpo y alma
y estoy dispuesto a obedecerla. Me someto a su autoridad, y si mi bienhechora se
arrepiente de serlo y me denuncia, hágalo en buena hora. ¡Infeliz de mí! Antes lo fiaba
todo a mi audacia y al arrojo que me infundía el peligro; ahora lo fío todo a la nobleza y
a la caridad de esta dama tan santa como hermosa, que tiene pintada en su semblante la
bondad de los ángeles. [206] ¡Bendito sea Dios que me ha traído aquí!
La de Aransis dejó un momento su obra para recoger las armas y ponerlas en otro
sitio.
-Soy de usted -dijo el herido con sumisión-. Mi libertad, mi vida, están en sus divinas
manos.
- XX -
Poco después los blancos y finísimos dedos de Teodora se acercaban temblando a la
herida y tocaban sus bordes doloridos. El semblante de la religiosa era todo compasión,
y el del aventurero gratitud.
-Esto debe lavarse -dijo ella.
Sin detenerse echó agua en una jofaina de plata, añadiéndole gotas de una esencia
aromática que perfumó la celda. Después de lavar la herida aplicó sobre ella el vino que
había batido con aceite y la vendó al fin cuidadosamente.
Clavando sus negros ojos en el herido, señaló la puerta y le dijo:
-Ahora...
-Ahora, sí -repuso él de mala gana sin moverse [207] de su silla-. Si yo me atreviera
a decir a la señora una cosa...
Hablaba en el tono más humilde.
-¿Qué cosa? -preguntó Sor Teodora con severidad.
-Que me muero de hambre, señora.
Al decir esto parecía que sus fuerzas se extinguían y que iba a perder el
conocimiento. La monja miró al suelo, luego al intruso, después a la rica alacena de talla
que guardaba tantos tesoros.