16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

Al concluir su apóstrofe, la doncella se quedó sin fuerzas y cayó en una silla; cayó
blanda, fría, muerta como la ceniza del papel cuando ha concluido la rápida llama. No
tenía fuerzas para nada, ni aun para mirar a su enemigo, a quien suponía levantado ya
para matarla. Pero el tenebroso Romo más que colérico parecía meditabundo, y miraba
el suelo, juzgando sin duda indigno de su perversidad grandiosa el conmoverse por la
flagelación de una mano blanca. Su resabio de mascullar se había hecho más notable.
Parecía estar rumiando un orujo amargo, del cual había sacado ya el jugo de que nutría
perpetuamente su bilis. Veíase el movimiento de los músculos maxilares sobre el
carrillo verdoso donde la fuerte barba afeitada extendía su zona negruzca. Después miró
a Elena de un modo que si indicaba algo era una especie de paciencia feroz o el
aplazamiento de su ira. La córnea de sus ojos era amarilla como suele verse en los
hombres de la raza etiópica y su iris negro con azulados cambiantes. Fijaba poco la
vista, y raras veces miraba directamente como no fuera al suelo. Creeríase que el suelo
era un espejo, [137] donde aquellos ojos se recreaban viendo su polvorosa imagen.
Levantose pesadamente, y dando vueltas entre las manos al sombrero, habló así:
-Y sin embargo, Elena, yo la adoro a usted... Usted me insulta, y yo repito que la
adoro a usted... Cada uno según su natural; el mío es requemarme de amor... ¡Rayo! si
usted me quisiera, aunque no fuese sino poquitín, me dejaría gobernar como un perro
faldero... Sería usted la más feliz de las mujeres y yo el más feliz de los hombres,
porque la quiero a usted más que a mi vida.
Sus palabras veladas y huecas parecían salir de una mazmorra. Sin embargo, hubo en
el tono del hombre oscuro una inflexión que casi casi podría creerse sentimental; pero
esto pasó; fue cosa de brevísimo instante, como la rápida y apenas perceptible
desafinación de un buen instrumento músico en buenas manos. Elena se echó a llorar.
-Ya ve usted que no puede ser -balbució.
-Ya veo que no puede ser -añadió Romo mirando a su espejo, es decir, a los
ladrillos-. Puede que sea un bien para usted. Mi corazón es demasiado grande y negro...
Ama de una manera particular... tiene esquinas y picos... de modo que no podrá querer
sin hacer [138] daño... A mí me llaman el hombre de bronce... Adiós, Elenita...
quedamos en que me resigno... es decir, en que me muero... Usted me aborrece... ¡Rayo!
¡con cuánta razón!... Es que soy malo, perverso y amenacé a usted con hacer ahorcar a
ese pobre pajarito de Seudoquis... No lo haré... si le ahorcara, al fin le olvidaría usted,
olvidándose también de mí... Eso sí que no me gusta. Es preciso que usted se acuerde de
este desgraciado alguna vez.
Elena no comprendiendo nada de tan incoherentes razones, vacilaba entre la
compasión y la repugnancia.
-Además yo había amenazado a usted con otra cosa -dijo Romo retrocediendo
después de dar dos pasos hacia la puerta-. Yo tengo una carta, sí, aquí está... en mi
cartera la llevo siempre. Es una esquela que usted escribió a esa lagartija. En ella dice
que yo soy un animal... Bien: puede que sea verdad. Yo dije que iba a mostrar la carta a
su mamá de usted... No, ¿a qué viene eso? Me repugnan las intriguillas de comedia. ¡Yo
enseñando cartas ajenas, en que me llaman animal!... Tome usted el papelejo y no
hablemos más de eso.