16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

-No sé cuándo volveré. Quizás vuelva pronto, quizás mañana, quizás nunca...
Escribiré [208] al abuelo diciéndole lo que debe hacer. Adiós...
Y dirigiéndole una mirada cariñosa, se limpió las lágrimas, y había bajado
rápidamente la escalera y había desaparecido ¡Santo Dios! como un ángel que se dirige
al cielo por el camino del mundo.
-¿Será posible que haya salido hoy para Inglaterra? -se preguntaba D. Patricio
apretándose el cráneo con las manos para que no se le escapara también-. ¡Pero cómo, si
aquí está toda su ropa, si no ha hecho equipaje, si en la cómoda ha dejado todo su
dinero!... ¿Pues adónde ha ido entonces?... «Quizás vuelva pronto, quizás mañana,
quizás nunca...». Nunca, nunca.
Y repetía esta desconsoladora palabra, como un eco que de su cerebro salía a sus
labios. Otro motivo de gran confusión para él era que Soledad había despedido a la
criada el día anterior. Estaba, pues, el viejo solo, enteramente solo, encerrado en la
espantosa jaula de sus tristes pensamientos, que era como una jaula de fieras. Pasaba del
sentimentalismo más patético a la desesperación más rabiosa, y si a veces secaba sus
lágrimas despaciosamente, otras se mordía los puños y se golpeaba el cráneo contra la
pared. En los momentos de exaltación [209] recorría la casa toda desde la sala a la
cocina, entraba en todas las piezas, salía para volver a entrar, daba vueltas, y tropezaba
y caía y se levantaba. Como entrara en la alcoba de Sola, vio su ropa y abalanzándose
sobre ella hizo con febril precipitación un lío y oprimiéndolo contra su pecho, cual si
fuera el cuerpo mismo de la persona amada y fugitiva, exclamó así con lastimero
acento:
-Ven acá, paloma... ven acá, niña de mi corazón... ¿Por qué huyes de mí? ¿por qué
huyes del pobre viejo que te adora? Ángel divino, ángel precioso de mi guarda cuya
hermosura no puedo comparar sino a la de la diosa de la Libertad, circundada de luz y
sonriendo a los pueblos; adorada hija mía, ¿en dónde estás? ¿no oyes mi voz? ¿no oyes
que te llamo? ¿no ves que me muero sin ti? ¿no te sacrifiqué mi gloria?... ¡Ay!... Mi
destino, mi glorioso destino me reclama ahora, y no puedo ir, porque sin ti soy un
miserable y no tengo fuerzas para nada. Contigo al suplicio, a la gloria, a la
inmortalidad, a los Elíseos Campos; sin ti a la muerte oscura, a la ignominia. Sola, Sola
de mi vida, ¿en dónde estás? Dímelo, o revolveré toda la tierra por encontrarte.
Esto decía cuando llamaron fuertemente a la puerta. Corrió a abrir más ligero que
una [210] liebre... No era Sola quien llamaba, eran seis hombres, que sin fórmula alguna
de cortesía se metieron dentro. Uno de ellos soltó de la boca estas palabras:
-¿No es éste el viejo Sarmiento que predicaba en las esquinas?... Echadle mano,
mientras yo registro.
-¡Ah!... -exclamó D. Patricio algo confuso-. ¿Son ustedes de la policía?... Sí, yo
recuerdo... conozco estas caras.
-Procedamos al registro -dijo solemnemente el que parecía jefe de los corchetes-.
Toda persona que se encuentre en la casa, debe ser presa. Cuidado no se escape el
abuelo.