16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

El leal caballero se quedó atónito y espantado. Estaba, como ellos dicen, foudroyé.
Durante breve rato no me dijo nada, pero yo comprendí su martirio y le tenía lástima.
¡Oh, qué mala he sido siempre!
-Ese hombre... -murmuró Montguyon-, ese hombre...
-Ahora, reconociéndome culpable, reconociéndome inferior a usted -dije-, le autorizo
para que me abrume a preguntas, si gusta, y aun para que me eche en cara mi ligereza.
-Ese hombre... -prosiguió el francés-. [281] Perdone usted; pero nada es más curioso
que la desgracia. El amor desairado quiere tener miles de ojos para sondear las causas
de su desdicha. Ese hombre... ¿quién es?
-Un hombre.
-¿De familia ilustre?
-No señor, de origen muy humilde.
-¿Le ama usted hace tiempo?
-Hace mucho tiempo.
-Él... ¿la ama a usted?
-No estoy muy segura de ello.
-¡Oh! ¡Qué iniquidad! -exclamó con furor el Conde-. Es un miserable.
-Un ingrato, y es bastante.
-¿Y a pesar de su ingratitud le ama usted?
-Tengo esa debilidad, que no puedo dominar.
-Aborrézcale usted.
-Si fuera fácil... Difícil cosa es esa.
-¡Es verdad, difícil cosa! -exclamó Montguyon con tristeza-. ¿Y ese hombre?...
-¿Pero hay más preguntas todavía?
-No, ya no más. Me basta lo que sé, y me retiro.
-Se conduce usted como un cualquiera -le dije con verdadero afecto-. Me abandona
usted, precisamente cuando mi sinceridad merece [282] alguna recompensa. ¿Será
posible que cuando yo empiezo a tener franqueza, deje usted de tener generosidad?