16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

Dios no hubiera dispuesto que se trocaran los papeles; que todas mis ideas las pusiese él
en práctica y mis planes todos pasasen a ser obra y provecho suyo... Ya es tarde; pasa el
tiempo y yo me muero, porque seguramente esta vuelta mía a la razón, es como en D.
Quijote, señal de muerte próxima.
No lo creyó así Salvador, viéndole con tan buenas explicaderas, sereno de aspecto y
fácil de palabra. Contento de este cambio que parecía milagro, le reanimó con palabras
cariñosas y le hizo un resumen del estado de la guerra y de la política. Pero Navarro no
pareció interesarse mucho en estas cosas profanas, y dando un gran suspiro, dijo así:
-La salvación de mi alma es lo que me interesa; que lo demás, como cosa del mundo,
acabó para mí. Venga un cura, que me quiero confesar.
Salvador pensó en el cura de Elizondo, a cuya generosidad debían su asilo; pero
como Navarro se enterase de que había venido con las tropas el padre Zorraquín, su
antiguo amigo, quiso verle y que fuese él quien le ayudara a bien morir oyendo la
confesión sincera de sus culpas. Salvador le buscó por todo el pueblo y al fin halló al
cura historiador y guerrero en una taberna, escanciando con marcial donaire una
azumbre de vino, ganada al juego de las damas la noche antes.
Acudió Zorraquín al llamamiento de su amigo. Cuando este salía del segundo
desmayo, que fue más profundo y grave que el primero, vio entrar en la alcoba,
anunciándose antes con rechinar de espuelas y resoplidos de cansancio, un figurón
inverosímil y que en otras circunstancias habría traído al moribundo, en vez de
consuelo, una agonía mayor que la de la misma muerte. También vinieron a verle
Oricaín y Zugarramurdi, que le habían abandonado cuando cayó prisionero. Recibioles
con indiferencia, y ellos se retiraron pronto. [409]
La cara de Zorraquín, que rapada era bondadosa, desaparecía ya entre un vellón
áspero, negro y erizado, como bala de lana sin cardar. Los ojos pequeños, la nariz
agarbanzada y la desabrida sonrisa del capellán apenas se abrían paso por tan
enmarañado bosque de pelos. La boina blanca caída de un lado parecía impedir con su
peso que el cabello, no menos áspero que la barba, tomase la dirección del techo, como
un escobillón que se cree ciprés. En la zamarreta del cura veíanse diversos cintajos que
manifestaban sus grados y condecoraciones. El sable le arrastraba por el suelo, sonando
a pandereta rota. Las botas desaparecían bajo salpicaduras de fango; las pistolas eran
negras como la zamarra, y las manos de color de hierro viejo. Por donde quiera que iba
el guerrero, difundía en torno suyo un complejo olor a pólvora, a cuadra y a vino.
-Vamos, vamos, Sr. D. Carlos -dijo Zorraquín abrazando al enfermo-. Ahora que los
dedos se nos hacen triunfos, y tenemos a nuestro Rey con nosotros, y nos preparamos
para ir sobre Madrid ¿se le antoja a usted morirse? Eso no se puede consentir.
Navarro se acongojó mucho y dijo que la voluntad de Dios no le permitía guerrear en
aquella grande y sublime campaña. Hablaron un momento del alma y de la bondad de
Dios. Zorraquín halló en su espíritu cierta dificultad para retrotraerse a su antiguo
oficio, tan distinto del que entonces tenía; pero al fin pudo vencer su desgana de oír
pecados. Quitose la boina, sentose, apoyó el codo izquierdo en la cama, y acariciando
con la derecha mano el sable, preparose a escuchar la confesión de su infeliz amigo.