16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

otro es el Sr. Cordero un excelente amigo, a quien debo servir y serviré con todas mis
fuerzas.
Levantose. La enferma, acometida por una convulsión, desplomose sobre las
almohadas.
-Ánimo, señora -dijo con la frialdad del médico que pone recetas en el momento de
la muerte-. Usted me conoce y sabe que haré cuanto de mí dependa. El caso es grave,
gravísimo: ignoro hasta dónde puede llegar mi influencia; pero hay que confiar en Dios,
que hace milagros, que los ha hecho algún día, que los volverá a hacer, señora, si es
preciso. Dios ampara a los buenos.
Emitida esta máxima, se llevó el pañuelo a los ojos, como si quisiera limpiar la
humedad de una lágrima auténtica, y después de echar un suspirillo mal sacado, salió de
la alcoba, dejando a las dos mujeres más atribuladas de lo que estaban antes de su
aparición.
Muy avanzada la noche, cuando la enferma, vencida por la fatiga, pudo hallar en un
ligero sueño alivio a las penas de su alma, Sola subió a su casa. Ordinariamente subía la
escalera [175] en veloces saltos, cual pájaro que vuela a su nido; aquella noche la subió
lentamente, con tanto trabajo como si cada escalón fuese una montaña. No apartaba los
ojos del suelo, y su rostro estaba lívido. Sin duda veía dentro de sí misma espectros que
la horrorizaban.
¿Qué tienes, niña mía? -le preguntó Sarmiento, que había salido a abrirle-. ¡Cuánto
tiempo sin verte!... Esa pobre gente estará muy afligida. Y gracias que tienen un ángel
como tú para que les acompañe.
La huérfana no contestó nada. La voz de D. Patricio parecía no ser para ella más
interesante ni más expresiva que el áspero chirrido de los goznes de la puerta.
-¿Qué tienes? ¿en qué piensas? -dijo el anciano sentándose junto a ella-. Tú tienes
algo.
Después de una pausa en que silenciosamente la contempló, dijo con la más viva
amargura:
-¡Ya comprendo, pobre de mí! Ha llegado el momento de separarte de tu viejo, de
meterme en un hospicio y de marcharte para Inglaterra. Como me has tomado algún
cariño, esta separación no puede menos de afligirte.
-Ya no me voy para Inglaterra -murmuró Sola con una seriedad sepulcral que
desconcertó más a Sarmiento. [176]
-Pues entonces... eso que me has dicho me causa muchísima alegría, hija de mi
corazón. ¿Conque no te vas? ¡Qué sabrosas nuevas has traído esta noche a tu viejecito!
Dame un abrazo.
Al caer en los brazos del vagabundo, y cuando este la estrechaba con amante ardor
en ellos, Sola gimió dolorosamente y se echó a llorar, diciendo: