16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

¡Ah! hija de mi corazón, el viejo fue iluminado por Dios y pudo pesar sus escasos
méritos, sus achaques, sus... condiciones, poniendo todo esto al lado de tu lozana
juventud, [349] merecedora de mejor destino. No sé cómo fue aquello; pero recuerdo
que se agrandaban a mis ojos los inconvenientes y se amenguaban las ventajas mutuas;
comprendí que iba a hacer un disparate y a dar un resbalón más grave que el que me
ocasionó la rotura de esta endiablada pierna: me sorprendí arrepentido, hija; no sé cómo
fue aquello, sí, me sorprendí arrepentido, y sin saber cómo empecé a ver claro,
clarísimo, y me dije: «la quiero demasiado para casarla conmigo».
Sola no sabía qué decir. Las palabras que oía revelaban tal convicción y D. Benigno
le infundía tanto respeto, que no se atrevió a contestarle ni a defenderle contra su buen
sentido. Pensó primero que debía insistir en lo del matrimonio; pero afortunadamente
desistió de una idea que habría sido impropia. Su bondad lo inspiró la declaración más
digna en sus labios, diciendo:
-No tengo más voluntad que la de usted... Haga usted de mí lo que quiera.
-Barástolis, muy bien dicho. Pues yo quiero hacer de usted una hija... Hasta ahora no
había querido tener con usted esa familiaridad inocente que consiste en tratarla de tú.
Pues ya que no hay nada de casorio, quiero tener contigo, contigo que eres mi hija, la
familiaridad propia de un padre; quiero tutearte... Y en este momento es preciso que
sellemos nuestro parentesco dándonos un abrazo pero muy apretado... así... no hay
cuidado. Ya no somos novios, hijita.
Se abrazaron estrechamente, confundiendo la bondad de sus corazones.
-Ya no somos novios -repitió D. Benigno-. Aquello era una tontería. ¡Me lo ha
revelado Dios por conducto de estos achaques míos, y mi razón me dijo tantas, tantas
cosas!... No dudé, ni por un instante, de la sinceridad de tu consentimiento. Convencido
estoy de que te habrías casado gustosamente con el viejo, de que le habrías querido, de
que le habrías sido fiel, de que le habrías cuidado mucho cuando pasara, el pobre, de
viejo a viejecito, cosa que no puede tardar... Pero, hija mía, tu consentimiento y aquellas
palabras admirables que me dijiste brotaban de tu gratitud, del afecto filial que me
tienes. ¡Ay! No se hacen los buenos matrimonios, no, con estos ingredientes. Es preciso
no forzar la naturaleza, no forzar los sentimientos naturales, haciendo de la gratitud
amor; es preciso, sobre todo, dar a cada edad lo suyo y no empeñarse en reverdecer la
venerable vejez, ni marchitar la hermosa juventud, uniendo una cosa con otra fuera de
sazón. No, mil veces no. Tú, al querer ser mi esposa, domando un sentimiento robusto
que vivía y vive en [350] tu corazón, hacías un sacrificio sublime. Yo te lo agradezco,
porque comprendo cuán sincero era aquel sacrificio; pero no quiero aceptarlo... Dicen
que yo fuí héroe en cierta ocasión; pues aquello de Boteros es tortas y pan pintado en
comparación de este arranque de energía que acabas de ver, hija mía, porque esto me ha
costado más luchas, porque yo también sé hacer un sacrificio. No se renuncia sin trabajo
a un bien seguro, a un bien tan delicioso, a todo lo que me prometían tu juventud, tu
cariño leal, tus méritos inmensos, tu belleza, hija... pues ahora que no soy novio, puedo
decirte que cada vez te vas poniendo más guapa... En fin, hija, he creído amarte mejor y
servirte mejor, y amar y servir mejor a Dios, dándome a ti por padre que por esposo... Y
aún me queda otra cosa mejor que decirte. Esto que he hecho sería incompleto, muy
incompleto. Si quedara así... Pero no, yo no hago las cosas a medias. Mis heroísmos,
cuando salen de mí, no son pamplinas. Al hacerte mi hija, quiero llenar el vacío que hay