16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

-¡De modo que estaré encerrada aquí hasta [230] las seis! -exclamé llena de furor-.
Esto no se puede sufrir, es un abuso, un escándalo. Me quejaré a las autoridades, al Rey.
-El Rey está loco -dijo el viejo con horrible ironía.
-Al Gobierno; me quejaré al Arzobispo. O me dejan salir o gritaré dentro de la
iglesia, reclamando mi derecho.
Discurrí con agitación indecible por la iglesia, nave arriba, nave abajo, saliendo de
una capilla y entrando en otra, pasando del patio al templo y del templo al patio. Miraba
a los negros muros buscando un resquicio por donde evadirme, y enfurecida contra el
autor de orden tan inicua, me preguntaba para qué existían deanes en el mundo.
Los canónigos dejaban el coro y se reunían en su camarín, marchando de dos en dos
o de tres en tres, charlando sobre los graves sucesos. Los sochantres y el fagotista se
dirigían piporro en mano a la capilla de música, y los inocentes y graciosos niños de
coro, al ser puestos en libertad iban saltando, con gorjeos y risas, a jugar a la sombra de
los naranjos.
Varias veces en las repetidas vueltas que di por toda la iglesia, pasé por la capilla de
San Antonio. Sin que pueda decir que me dominaban sentimientos de irreverencia, ello
es que [231] mi compungida devoción al santo había desaparecido. No le miré con
aversión, pero sí con cierto enojo respetuoso, y en mi interior le decía:
-¿Es esto lo que yo tenía derecho a esperar? ¿Qué modo de tratar a los fieles es este?
Mi egoísmo había llegado al horrible extremo de pedir cuenta a la Divinidad de los
desaires que me hacía. Irritábame contra el Cielo porque no satisfacía mis caprichos.
Pero, ¡maldita hora!, quien a mí me irritaba verdaderamente era el Deán tirano que
mandaba encerrar a la gente porque se le antojaba. Desde que le vi salir del coro en
compañía del Arcediano, moviéndose muy lentamente a causa del peso de su
descomunal panza, le tuve por un realistón furibundo, sin que por esto me fuese menos
antipático. ¿Por qué habían cerrado las puertas? Por poner el sagrado recinto a salvo de
una invasión plebeya, e impedir que el bullicio de los vivas y mueras turbase la santa
paz de la casa de Dios. A pesar de su celo no pudo el señor Deán conseguirlo, y desde el
patio oíamos claramente los gritos de la muchedumbre y el paso de la caballería. La
Giralda cantó las cinco, cantó las seis, y aquella deplorable situación no cambiaba ni las
puertas se abrían, ni se desvanecía el rumor [232] del pueblo. Yo creo que si aquello se
prolonga demasiado, me atrevo a decir dos palabras al buen canónigo encerrador. Por
fin no era yo sola la impaciente: otras muchas personas, encerradas como yo, se
quejaban igualmente, y todos nos dirigíamos en alarmante grupo al sacristán (12) ; pero sin
conseguir nada.
-Cuando Su Majestad haya salido de Sevilla -nos respondía-, o se arma la de San
Quintín, o todo quedará tranquilo.
Por fin, después de las siete, la puerta del Perdón se abrió y vimos las Gradas y la
gente que iba y venía sin tumulto. Yo me arrojé a la calle como se arrojaría en el agua
aquel cuyos vestidos ardieran. Miraba a un lado y otro; me comía con los ojos a cuantos