16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

los ojos como esmeraldas atravesadas de rayos de oro, las uñas amenazantes: no le
sintió saltar y hacer locuras cual si perdiera el juicio o estuviese tocado de mal de
amores; no oyó sus horribles lamentos, seguidos de roncos bramidos, ni presenció la
ferocidad con que a la postre se lanzó fuera, escalando la pared, cayendo, levantándose,
subiendo por un poste, precipitándose por oscuros agujeros, para reaparecer luego
desesperado y jadeante. El infeliz Carnicero no vio nada de esto, librándose así de una
impresión horrorosa; no oyó tampoco el estruendo de las alimañas en el techo,
retirándose al través de los tabiques y haciendo saltar bajo su paso débil innumerables
pedazos de yeso; no pudo ver cómo cayó de pronto enorme porción de cascote en medio
del pasillo, ni cómo algunos de los puntales se movieron y otros se rompieron cediendo
al fin al peso de la techumbre podrida; no vio la primera oscilación de esta sobre la sala,
ni la inclinación del tabique medianero, ni el vacilar de los de carga, ni la pavorosa
lentitud con que las vigas del tejado cayeron sobre las del techo plano, aplastando la
bohardilla como un bizcocho; ni oyó los crujidos de las maderas resistiendo todo lo
posible el peso, ni el quebrantamiento de algunos tabiques, ni el cuartearse de los yesos,
salpicando chinitas menudas que luego fueron piedras; ni vio desprenderse polvo de las
alturas, precediendo a una lluvia de cal que luego fue pedrisco de guijarros; ni presenció
la desviación de la pared maestra, que empezó haciendo una cortesía a la pared frontera
por la calle del Duque de Alba, y luego se rompió por las ventanas y en la parte más
frágil. D. Felicísimo no vio nada de esto, y así, cuando aquella mole podrida se
desplomó en una pieza con estruendo más grande que el de cien cañonazos, él se agitó
un instante en su sepulcro de ruinas, murmuró estas dos palabras: «suéltame ya», y pasó
a la eternidad, no como quien se duerme, sino como quien despierta.
El rico archivo eclesiástico, cuyos legajos asomaban por las rejillas de los estantes
excitando la veneración del espectador, estaba tan comido [372] de la polilla, que al
desplomarse la casa se desmoronó como seco amasijo de polvo, y parecía que todo
entraba en el caos tras la dispersión de tanta materia inútil, de tanta borrosa letra y de
tanta ranciedad como se acumulaba en los podridos escritos. Así los siglos y las
instituciones caducadas entran como ríos de polvo en el mar de ruinas de lo pasado, que
se agita por algún tiempo y se emborrasca, hasta que al fin se asienta y se endurece, se
petrifica y queda para siempre muerto. Nada sabríamos de lo que contiene este sepulcro
inmenso en que tantas grandezas yacen, si no existiese el epitafio que se llama historia.
La noticia del desastre se extendió rápidamente por todo el barrio. Vino Pipaón
temblando de miedo y harto intranquilo por la suerte que en aquel inopinado
hundimiento hubiese cabido a las gruesas cantidades que D. Felicísimo guardaba en su
propia casa. Más tarde se congratulaba en lo íntimo de su pecho de una catástrofe que
inutilizó en el díscolo viejo el perverso intento de privar, en lo posible, a su nieta de la
herencia que le correspondía. Hasta en aquel deplorable accidente se manifestó la
decidida protección que el cielo dispensaba al cortesano de 1815, apartándole de todos
los peligros y allanándole los caminos todos para que llegase a donde sin duda alguna
debía llegar. Por esto decía Don Rodriguín: Divisum cum Jove imperium Pipao habet.
En la tarde del día 1.º de Octubre D. Benigno Cordero contemplaba, con afligido
semblante las ruinas de la casa del absolutismo. Una docena de ganapanes, vigilados por
individuos de la policía y de la curia, removía los escombros, sacando cascote, podridas
vigas, y muebles hechos astillas. El dinero y el cuerpo de D. Felicísimo aparecieron al
fin como objetos extraídos de una excavación pompeyana, entre el pasmo y la
consternación de los espectadores, movidos quien de curiosidad, quien de codicia. Él de