16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

determinó hacer un viaje a Madrid para comunicar algo de su inquietud y de su prisa al
Sr. Carnicero. El héroe había resuelto encontrar los papeles, aunque tuviera que ir por
ellos a la misma [286] villa de La Bañeza o al fin del mundo. Así lo dijo al partir,
despidiéndose para poco tiempo.
Dos días después de su partida estaba Sola en una de las piezas altas, ocupada, por
más señas, en pegar botones a una camisa de su futuro esposo, cuando recibió aviso de
que un señor acababa de llegar a la finca y deseaba hablar con la señorita.
Comprendiendo al punto quién era, Sola se quedó como estatua, sin habla, sin ideas en
la cabeza, sin sangre en las venas, sintiendo una alegría disparatada, que al mismo
tiempo era pena muy viva, y miedo y cortedad de genio. Ella sabía quién era el
visitante; se lo decía aquel mismo azoramiento súbito en que estaba y el horrible salto
de su corazón alarmado. Había tenido noticia por D. Benigno, dos semanas antes, de la
aparición de Salvador en Madrid, padeciendo con esto un trastorno general en sus ideas.
Pocos días después había recibido una carta del mismo anunciándole visita, y desde que
recibiera la carta el barullo de sus ideas y la estupefacción de su alma habían
aumentado. Grandes cosas se preparaban sin duda, anunciándose en la infeliz joven con
sentimientos de miedo y espasmos de alegría. Armándose de valor, se dispuso a recibir
al que un tiempo se llamó su hermano. Mientras se arreglaba un poco para presentarse a
él, miró [287] por la ventana. Allá abajo, entre los olivos, había un caballo, sujeto por
un muchacho de la casa. Era el caballo de él. La puertecilla de la huerta por donde se
pasaba para llegar a la casa, estaba abierta. Él la había dejado abierta al pasar. En la
salita baja se sentían pasos. Eran sus pasos.
Sola bajó, apoyándose fuertemente en el barandal para no bajar de cabeza. Entró en
la salita... ¡Qué grueso, qué moreno!... ¡tenía algunas canas!... Sola no pudo decir nada y
se dejó abrazar fuertemente.
-¡Ay! -exclamó sintiéndose inerte entre los brazos de su hermano, que parecían de
hierro.
Sola no se hacía cargo de nada. Estaba pálida y con los labios secos, muy secos. No
se dio cuenta de que él se sentó en un sofá de paja, que era el principal adorno de la
salita; no se dio cuenta de que él, tomándole las manos, la llevó al mismo sofá y la sentó
allí como se sienta una muñeca; no se dio cuenta tampoco de que Salvador dijo:
-Ya sé que no está D. Benigno; ¡cuánto lo siento!
Sola no hacía más que mirarle asombrada, encontrándole grueso, no tan grueso que
perdiera su gallardía de otros tiempos; asombrada de verle mucho más moreno y curtido
que [288] antes y con algunas manchas de canas en el cabello.
-¡Me miras las canas! -dijo él-. Estoy viejo, hermana, viejo del todo. A ti te
encuentro más guapa, más mujer, más saludable. Ya sé que eres tan buena como antes o
más buena aún, si cabe. El marqués de Falfán me ha hablado mucho de ti, y me contó tu
grave enfermedad. ¡Pobrecita! También sé que no has recibido mis cartas desde hace
dos años, como no las recibió Falfán ni otros amigos míos. Es una traición de Bragas,
aunque él jura y perjura que no ha recibido paquetes míos en mucho tiempo. La última
carta que me escribiste la recibí en Inglaterra hace dos años. Después, yo escribía,
escribía, y tú no me contestabas.