16 a 20 - Weblog de Francesc Martínez Mateo

excepción de Cristina, los médicos y los ayudas de cámara de Su Majestad. El Infante
no salía del rincón de su cuarto, en que parecía estar recogido como un cenobita que
hace penitencia; pero la bulliciosa Infanta, la implacable princesa de Beira, su hijo D.
Sebastián y la mujer de este no se daban punto de reposo, inquiriendo, atisbando, en
medio del vertiginoso ciclón [339] de cortesanos que iba y venía y volteaba con
mareante susurro.
Al fin aparecieron el obispo y el conde de la Alcudia, trayendo las nuevas
proposiciones de arreglo. ¿Cuáles eran? «¡Una regencia compuesta de Cristina y D.
Carlos, con tal que este empeñase solemnemente su palabra de no atentar a los derechos
de la Princesa Isabel!». Tal era la proposición que a unos parecía absurda, a otros
insolente, a los más ridícula. Hubo exclamaciones, monosílabos de desprecio y amargas
risas. «¡Los derechos de Isabelita!». Esta idea ponía fuera de sí a la enfática y siempre
hinchada princesa de Beira.
¿Y quién sabrá pintar la escena del cuarto de D. Carlos, cuando el obispo y el
ministro le comunicaron la última proposición de los Reyes? Por todos los santos se
puede jurar que el que tal escena vio no la olvidará aunque mil años viva. Nosotros que
la vimos la tenemos presente lo mismo que si hubiera pasado ayer, ¿pero cómo acertar a
pintarla? Es tan rica de matices y al propio tiempo tan sencilla que es fácil se eche a
perder al pasar por las manos del arte. ¡Pasó allí tan poca cosa y fue de tanta
trascendencia lo que allí pasó!... No hubo ruido; pero en el silencio grave de aquella sala
se engendraron las mayores tempestades españolas del siglo. [340]
Al ver entrar al obispo y al ministro, seguidos de las infantas, D. Sebastián y el
agraciadísimo Padre Carranza, D. Carlos se levantó solemnemente. Era hombre que
sabía dar a ciertos actos una majestad severa que contrastaba con su llaneza en la vida
privada. Mientras Alcudia leía el borrador del decreto en que se establecía la doble
regencia, la princesa de Beira estaba lívida y Doña Francisca mordía las puntas del
pañuelo. Ambas hermanas vestían modestamente. ¿Quién olvidará sus talles altos, sus
ampulosos senos, sus peinados de tres lazos y sus pañoletas de colores? Estaban como
dos estatuas de la ambición doméstico-palatina, erigidas en el centro del arco que
formaba la comisión de príncipes y magnates. Miraban ansiosas a D. Carlos cual si
temieran que el grande amor que al Rey tenía venciera su entereza en aquel crítico
instante, haciéndole incurrir en una debilidad que se confundiría con la bajeza.
D. Carlos no tenía talento ni ambición, pero tenía fe, una fe tan grande en sus
derechos que estos y los Santos Evangelios venían a ser para Su Alteza Serenísima una
misma cosa. Esta fe que en lo moral producía en él la honradez más pura, y en los actos
políticos una terquedad lamentable, fue lo que en tal momento salvó la causa apostólica,
llenando [341] de júbilo los corazones de aquellos señorones codiciosos y levantiscas
princesas. Mientras duró la lectura, D. Carlos no quitó los ojos del cuadro de la
Purísima, a quien sería mejor llamar Capitana por las prerrogativas militares que el
príncipe le había dado. Después hubo una pausa silenciosa, durante la cual no se oyó
más que el rumorcillo del papel al ser doblado por el conde de la Alcudia. Las infantas
miraban a los labios de D. Carlos y D. Carlos se puso pálido, alzó la frente más ancha
que hermosa, y tosió ligeramente. Parecía que iba a decir las cosas más estupendas de
que es capaz la palabra humana, o a dictar leyes al mundo como su homónimo el de
Gante las dictaba desde un rincón del alcázar de Toledo. Con voz campanuda dijo así: