El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
anuario. Pero hazlo con mucha cautela. Por lo que sé de él, ese individuo es muy
escurridizo. No le asustes.
—De acuerdo. Mañana me tomaré un largo descanso a la hora del almuerzo.
Al día siguiente, mientras yo pedaleaba por las verdes colinas de Berkeley, mi hermana
circulaba por el cinturón de Washington DC, con sensaciones alternativas de emoción y
ridiculez.
Se da el caso de que en la zona de McLean viven innumerables parlamentarios,
administradores del estado y militares de alto rango. Según Jeannie, tiene el aspecto de una
«apoteosis del acaudalado segundo anillo suburbial», aunque no estoy muy seguro de lo
que eso significa.
Y en aquel maravilloso día de otoño virginiano, su escuela parecía el crisol de todos los
mitos relacionados con la gloriosa escuela secundaria norteamericana. En aquel momento
habían acabado las clases. Por la puerta salían estudiantes elegantemente vestidos. El
aparcamiento estaba lleno de Mercedes, BMWs y alguno que otro Volvo. El vehículo del
que Jeannie tan orgullosa se sentía, un Chevy Citation destartalado del ochenta y uno,
quedó relegado a un extremo del aparcamiento, por la vergüenza que le inspiraba.
Jeannie me contó que, al igual que su coche, se sintió incómoda, para no decir absurda,
husmeando en la escuela de una zona residencial.
Ahora bien, mi hermana tiene mejores razones que la mayoría para detestar los institutos.
En sus años más mozos y vulnerables, fue profesora de inglés. Ahora los adolescentes,
especialmente si no son suyos, le producen escalofríos. Según ella, los auténticamente
ricos son los peores.
Haciéndose pasar por una madre preocupada, Jeannie llegó al despacho del instituto y pasó
media hora hojeando los anuarios de natación, latín y asociación de debates, en busca de
alguna referencia al apócrifo Knute Sears. No encontró nada.
Después de agotar todos sus recursos y convencerse de que no había ningún Knute en
McLean, comenzó a examinar los buzones de los profesores y, efectivamente, en uno de
ellos vio una etiqueta que decía «señor Maher».
Inesperadamente apareció una secretaria y le preguntó qué deseaba.
—A decir verdad, no estoy segura, querida... —respondió mi hermana con unos
manierismos que recordaban a Gracie Alien—. ¡Válgame Dios! ¡Casi me muerden!
Una sonrisa condescendiente se dibujó en el rostro de la secretaria, mientras Jeannie cogía
uno de los folletos que había sobre el mostrador, donde resultó que se explicaba cómo
matricularse para los cursos nocturnos. Ocultando parcialmente una embarazosa sonrisa
con una mano, mi hermana la saludó con la otra y salió de la escuela, llevándose el folleto.
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