El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
—¿Conoces a Robert Morris? —le pregunté.
El Huevo Del Cuco
—Sí, pero ya no está aquí —respondió con el rostro muy pálido, antes de cerrarme la
puerta en las narices.
Me alejé por el pasillo, reflexioné y volví a llamar a la puerta.
—¿Has oído hablar del virus?
—R.T.M., no puede haberlo hecho. Estoy seguro.
Un momento. Ni siquiera le había preguntado si Morris lo había escrito y ese individuo lo
negaba. Había una forma sencilla de poner a prueba su veracidad.
—¿Cuándo utilizó Morris, por última vez, los ordenadores de Harvard?
—El año pasado, cuando estudiaba aquí. Ahora está en Cornell y ya no conecta con
nuestros ordenadores.
La versión de aquel individuo no coincidía con el registro de contabilidad de su ordenador.
Uno de ellos mentía. Apuesto a que no era el ordenador.
Charlamos unos cinco minutos y me contó que era un buen amigo de Morris, que
trabajaban en el mismo despacho y que R.T.M., jamás escribiría un virus informático.
—Claro, por supuesto.
Me marché pensando que el antiguo compañero de Morris hacía todo lo posible para
encubrirle. Morris debía de estar en contacto con él y estaban ambos asustados.
Yo también lo estaría, dadas las circunstancias. La mitad del país estaba buscando al
creador del virus.
¿Dónde había empezado el virus? Examiné otros ordenadores en Cambridge, en busca de
conexiones con Cornell. En un aparato del laboratorio de inteligencia artificial del MIT
había registrada una conexión ya avanzada la noche, desde el ordenador de Robert Morris
en Cornell.
Ahora todo tenía sentido. El virus había sido diseñado y construido en Cornell. A
continuación, su creador se había servido de Arpanet para conectar con el MIT y soltarlo.
Al cabo de un rato le había entrado pánico, cuando se dio cuenta de que estaba
descontrolando. Conectó con el ordenador de Harvard, ya fuera para comprobar el
progreso del virus, o para pedir ayuda a su amigo.
Sin embargo, el chiste era a costa mía. No se me había ocurrido que Robert T. Morris era
el hijo de Bob..., claro, Robert Morris, hijo de Bob Morris, que sólo ayer me había dicho
que conocía la brecha del Sendmail desde hacía años. Bob Morris, el gran jefazo que me
había acribillado a preguntas de astrofísica, antes de casi asfixiarme con el humo de sus
cigarrillos.
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