El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
—Lo que necesitamos es una bandera —dijo, mientras me arrojaba el último calabacín,
bajo y ladeado—. Algún tipo de insignia que simbolice la caza de hackers —agregó
agachándose y sacando del armario un pendón del tamaño de una camisa, con una
serpiente enroscada alrededor de un ordenador, en el que se leía: «No me pisoteéis»—. Me
sobraba un poco de tela de mi disfraz y he confeccionado esto.
Durante las últimas semanas antes de la fiesta de Todos los Santos, cosíamos
desesperadamente para confeccionar nuestros disfraces. El mío era un atuendo de cardenal,
con mitra, cetro y cáliz incluidos. Martha, evidentemente, guardaba el suyo escondido;
todas las precauciones son pocas cuando se comparte la máquina de coser con el
compañero de habitación.
Al día siguiente icé mi bandera de cazador de hackers sobre los cuatro monitores que
controlaban las líneas de entrada de Tymnet. Había comprado un marcador telefónico
automático muy barato de Radio Shack y lo conecté a un analizador lógico caro pero
obsoleto. Entre ambos esperaban pacientemente a que el hacker tecleara su palabra clave y
marcaban silenciosamente mi número de teléfono.
Como era de suponer, la bandera se cayó y se enredó en la impresora, precisamente cuando
apareció el hacker. Extraje rápidamente las trizas de papel y ropa, en el momento justo de
ver cómo el hacker cambiaba sus palabras clave.
Al parecer no le gustaban las antiguas: hedges, jaeger, hunter y benson, y las cambió todas
ellas por una sola: Iblhack.
Por lo menos coincidíamos en lo que estaba haciendo.
Eligió la misma clave para cuatro cuentas distintas. De haberse tratado de cuatro personas,
cada una habría tenido su propia cuenta y palabra clave distinta de las demás. Pero ahora,
en una sola sesión, las cuatro cuentas habían cambiado.
Debía de estar persiguiendo a una sola persona. Alguien con la tenacidad necesaria para
volver una y otra vez a mi ordenador. Con bastante paciencia para ocultar una ficha
envenenada en la base militar de Anniston y volver a la misma al cabo de tres meses. Y
singular en su elección de objetivos militares.
Elegía sus propias claves. «Lblhack» era evidente. Había consultado el listín telefónico de
Berckley en busca de Jaeger y Benson; tal vez debería consultar el de Stanford. Me detuve
en la biblioteca. Maggie Morley, nuestra directora de documentación, de cuarenta y cinco
años, es una excelente jugadora de «intellect». De su puerta cuelga una lista con todas las
palabras de tres letras autorizadas en dicho juego. Para poder entrar hay que preguntarle
por una de ellas.
—Así las mantengo frescas en mi memoria —afirma.
—Hez —exclamé.
—Pasa.
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