El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
legítimo, el de protegernos de los malvados? Si no les contaba lo que estaba ocurriendo,
¿quién lo haría?
No pude evitar comparar la reacción inmediata de la CÍA con las respuestas del FBI.
Media docena de llamadas y siempre la misma contestación:
—¡Lárgate, muchacho!
Accedí a reunirme con sus agentes, a condición de que no usaran gabardina.
—Ahora sí que he metido la pata —dije para mí—. No sólo hablo con los de la CÍA, sino
que los invito a Berkeley- ¿Cómo se lo cuento a mis amigos radicales?
QUINCE.
Windmill Quarry está justo al otro lado del río Niágara desde Buffalo, Nueva York, donde
yo me crié. Sólo hay que hacer 16 kilómetros en bicicleta, cruzando a Canadá por el Puente
de la Paz y, siguiendo un camino con abundantes curvas, hasta el mejor lugar para nadar de
la región. Si uno sortea acertadamente los baches y habla con cortesía a los aduaneros
estadounidenses y canadienses, llega sin problemas.
Acababa de terminar el curso en el instituto, cuando un día de junio de 1968 fui en mi bici
a Windmill Quarry, para pasar la tarde del sábado nadando. Otros dos amigos y yo
quedamos agotados, intentando nadar hasta una balsa situada en medio del agua. Alrededor
de las seis nos hartamos, montamos en nuestras bicicletas y emprendimos el camino de
regreso a Buffalo.
A 5 kilómetros del Puente de la Paz, pedaleábamos por el costado pedregoso de un camino
vecinal, cuando una camioneta nos obligó a salir de la carretera. Alguien desde su interior
nos insultó y arrojó una lata de cerveza medio vacía, dándole en la cabeza a la chica que
pedaleaba. No se lastimó, pero los tres estábamos furiosos.
íbamos en bicicleta. No teníamos ninguna esperanza de alcanzar a esos hijos de su madre.
Y aunque lo lográramos, ¿qué podíamos hacer? Además, nos faltaban todavía 5 kilómetros
para llegar a la frontera. Estábamos indefensos, no podíamos contraatacar.
Pero logré verles la matrícula. Era del estado de Nueva York. Claro..., ellos también
regresaban a Buffalo. Entonces se me ocurrió una idea.
Me detuve en la primera cabina telefónica, donde afortunadamente había un listín, y llamé
a los aduaneros estadounidenses.
—Una camioneta Chevy color verde se dirige al Puente de la Paz —les dije—. No puedo
asegurárselo, pero creo que llevan drogas.
El agente me dio las gracias y colgué el teléfono.
Los tres seguimos apaciblemente nuestro camino. Después de cruzar el puente, miré al
lado de la carretera y el corazón me dio un vuelco. Ahí estaba efectivamente la camioneta
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