El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
La ficha .d de Anniston era un punto importante de referencia. El hacker había puesto
aquel huevo el 3 de julio y al cabo de tres meses recordaba exactamente dónde lo había
ocultado.
No tuvo que adivinar ni buscar para hallar la ficha .d, sino que acudió directamente a ella.
Después de tres meses soy incapaz de recordar dónde he archivado una ficha determinada,
por lo menos sin la ayuda de mi cuaderno.
El hacker en cuestión debía de registrar lo que hacía.
Eché un vistazo a mi cuaderno. Alguien en algún lugar conservaba una copia idéntica del
mismo.
Un jovenzuelo que se dedique a hacer travesuras los fines de semana no conserva notas
detalladas. Un bromista universitario no esperaría pacientemente tres meses antes de
comprobar el efecto de su jugarreta. No, lo que observábamos era un ataque metódico y
deliberado por parte de alguien que sabía exactamente lo que hacía.
DIECINUEVE.
Aunque hay que pasar despacio junto a la garita del guarda, se pueden alcanzar los
cincuenta kilómetros por hora pedaleando colina abajo desde el LBL. El martes por la
noche no tenía ninguna prisa, pero pedaleé de todos modos; es emocionante la sensación
del viento. Kilómetro y medio de bajada, seguido de una cita en la bolera de Berkeley.
La antigua bolera era ahora un gigantesco mercado de frutas y verduras, donde se
encontraban los kiwis y las guayabas más baratos. Olía todo el año a mangos, incluso en la
sección del pescado. Junto a una pirámide de sandías vi a Martha golpeando unas
calabazas, en busca del relleno para la tarta de la fiesta de Todos los Santos.
—Hola, Boris. El microfilm secreto está oculto entre las calabazas.
Desde mi primer contacto con la CÍA, para Martha me había convertido en un espía.
Nos decidimos por una docena de calabacines para esculpir y una buena calabaza fresca
para la tarta. Después de colocarlas en nuestras mochilas, regresamos a casa en bicicleta.
A tres manzanas del mercado de fruta, en la esquina de Fulton y Ward, hay cuatro señales
de «stop». Alguien había pintado una de ellas, en la que ahora se leía «alto a la CÍA» y otra
«alto a la NSA».
Martha sonrió. Yo me puse nervioso y fingí ajustarme la mochila. No necesitaba que
alguien me recordara de nuevo la política de Berkeley.
En casa, Martha me pasó los calabacines y los guardé en una caja.
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