El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
—No te atrevas a meterlas en el microondas.
El Huevo Del Cuco
—Bueno, hipotéticamente hablando: ¿cuánto tiempo debería darles teóricamente en el
microondas?
—Ni se te ocurra. Cuando llegue a casa, te mostraré cómo hay que secarlas...
—El caso es, amor mío, que... —intenté interrumpirla.
—No. No toques el microondas —insistió—. Ten paciencia. Hasta pronto.
En el momento de colgar el teléfono oí cuatro pitidos procedentes de la cocina.
De la parte posterior del nuevo horno de microondas Panasonic de Claudia emergía
furiosamente una espesa humareda negra, parecida a la que se ve por televisión cuando se
incendia una refinería. Y apestaba como un neumático cuando se quema.
Abrí la puerta del microondas y de su interior salió otra nube de humo. Metí la mano e
intenté retirar las zapatillas, que conservaban su forma, pero con la textura de queso
fundido. Las arrojé, junto con la bandeja de cristal, por la ventana de la cocina. La bandeja
se hizo mil pedazos en el suelo y las zapatillas siguieron cociéndose junto al ciruelo.
Ahora sí que me había metido en un buen lío. Martha llegaría a casa dentro de media hora
y la cocina olía como Akron, durante el festival de quema de neumáticos. Había que
limpiar aquella porquería.
Cogí las toallas de papel y me puse a limpiar el microondas. Había hollín por todas partes,
y no precisamente el tipo de hollín que se lava con facilidad. Frotar la suciedad sólo serbia
para dispersar la mugre.
¿Cómo hacer desaparecer, en media hora, la delicada fragancia a goma quemada? Abrí de
par en par puertas y ventanas con la esperanza de que el viento se llevara la pestilencia.
Pero el hedor permanecía y ahora la lluvia penetraba por las ventanas.
Cuando se hace una porquería, hay que encubrirla. Recordé un artículo sobre temas
domésticos en el que se recomendaba hervir una pequeña cantidad de vainilla para
disimular los malos olores. La situación no podía empeorar. Vertí sesenta gramos de
vainilla en un cazo y encendí el fogón.
Efectivamente, en un par de minutos la vainilla surtió su efecto. La cocina ya no olía a
viejos neumáticos negros incendiados; ahora olía a nuevos neumáticos blancos
incendiados.
Entretanto me dedicaba a limpiar el techo y las paredes. Pero olvidé la vainilla. Se evaporó
el agua, se quemó el cazo y metí la pala por segunda vez. Por tercera, si se cuenta el suelo
empapado.
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