El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
repletas de datos numéricos, carentes de significado para cualquiera que no fuese físico
nuclear.
Nuestro visitante estaba familiarizado con la red interna de nuestro laboratorio. Nuestros
doce grandes ordenadores estaban conectados a un centenar de ordenadores del laboratorio
mediante mangueras, cables y chicle. Cuando los físicos deseaban trasladar información
del ordenador del ciclotrón a nuestro gran ordenador, lo menos que les importaba era la
elegancia. Se servían de cualquier terminal, cualquier línea, cualquier red. A lo largo de los
años los técnicos habían construido una red de cables alrededor del laboratorio,
interconectando la mayor parte de los ordenadores con cualquier cosa que pareciera
funcionar. Esta red local se extendía a todos los despachos, conectando PCs, Macintoshes y
terminales a los ordenadores centrales.
A menudo estos ordenadores de la red interior estaban organizados para confiar entre ellos.
Si un usuario merecía la confianza de uno, también solía merecer la de otro. Con esto se
ahorraba un poco de tiempo: bastaba a los usuarios una palabra clave para usar varios
ordenadores.
El hacker se aprovechó de dicha confianza para introducirse en media docena de
ordenadores. Como superusuario de nuestro Unix principal, disimuló su presencia
ocultándose tras el nombre de algún otro usuario. Entonces llamaba a la puerta de otro
aparato de la red y se le permitía entrar sin requisito alguno. Nuestro visitante no podía
saber para qué se utilizaban dichos sistemas, pero deambuló por la red en busca de
conexiones a ordenadores inexplorados.
Hacia el final de la sesión, la cinta de la impresora se había quedado sin tinta. Pasando
suavemente un lápiz sobre el papel, logré discernir a duras penas las marcas de la cabeza
de impresión: antes de desconectar, el hacker había copiado nuestra ficha de palabras
claves.
La nota de un bajo de guitarra alejó mi atención de la pista del hacker. Los Grateful Dead
tocaban al aire libre en el Berkeley Greek Theatre, a cien metros escasos del laboratorio.
La policía no había podido evitar que la gente se instalara en la colina desde la que se veía
el concierto y decidí unirme al millar de personas con camisetas psicodélicas. Agotados
vendedores ambulantes, reminiscentes de los sesenta, deambulaban entre el público
pidiendo entradas y vendiendo carteles, hierba y alucinógenos. El solo de la segunda
batería retumbó desde Strawberry Canyon, agregando un curioso contrapunto apreciado
sólo por los goliardos desparramados por el prado. La vida era bella: ningún hacker era tan
importante como para perderse un concierto de los Dead.
CINCO.
El lunes por la mañana cumplí dos semanas en mi nuevo empleo. Como malabarista del
ordenador, rodeado de expertos con demasiadas horas de trabajo y sin saber con exactitud
cuál era mi misión, me sentía un tanto inseguro. Algo divertido saldría, pero entretanto lo
mejor que podía hacer era acabar con el proyecto del hacker.
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