El Huevo Del Cuco

Clifford Stoll
El Huevo Del Cuco
Sabía cómo intentarlo. Cuando el Unix le invitaba a conectar, probaba varias cuentas falsas
como invitado, base, quien y visitante. Los sistemas operativos Vax-VMS piden el nombre
del usuario y en los mismos probaba los nombres de sistema, campo, servicio y usuario-
Lo había hecho antes y estoy seguro de que los hackers seguirán haciéndolo.
Si Milnet era una carretera que unía entre sí a millares de ordenadores, el hacker era un
ladrón que iba pacientemente de puerta en puerta. Giraba la manecilla de la puerta
principal para comprobar si estaba abierta y, de no ser así, probaba la puerta trasera. Tal
vez también intentaba forzar alguna ventana.
En la mayor parte de los casos se encontraba con puertas y ventanas cerradas. Después de
un minuto de forcejeo, iba por la próxima. Nada sofisticado. No forzaba cerrojos ni
construía túneles; simplemente se aprovechaba de quienes dejaban la puerta abierta.
Uno tras otro fue probando ordenadores militares: Army Ballistics Research Laboratory,
US Naval Academy, Naval Research Laboratory, Air Forcé Information Services Group y
lugares con extrañas siglas, como WWMCCS y Cincusnaveur. (¿Cincus? ¿O sería Circus?
Nunca he llegado a averiguarlo.)
Hoy no era un día de suerte para él. Ninguna de sus tentativas lúe fructuosa. Cuarenta y
dos intentos, cuarenta y dos fracasos.
Era evidente que seguiría conectado durante mucho rato. Cogí una chocolatina marca Vía
Láctea que llevaba en el bolsillo —¿qué mejor para un astrónomo?— y me puse cómodo
para seguir observando al hacker en la pantalla verde de mi monitor. Imaginaba el otro
extremo de aquella larga conexión y, al hacker frente a su monitor, contemplando los
mismos caracteres verdes que yo veía en mi pantalla. Puede que también comiendo
chocolate o fumando Benson & Hedges.
A pesar de que era sábado, decidí llamar a la oficina de investigaciones especiales de las
fuerzas aéreas. Me habían dicho que los llamara si se animaban las cosas y ahora estaban al
rojo vivo. Pero nadie contestó. En todo caso, no habrían podido hacer gran cosa. Tenía que
averiguar quién se encontraba al otro extremo del canal de satélite de ITT.
Sólo dos personas sabían dónde me encontraba, Ron Vivier y Marina. Ron estaba lavando
su vehículo. De modo que cuando sonó el teléfono, contesté:
—¡Hola, cariño!
—Perdone, probablemente me he equivocado de número —dijo al cabo de un momento
una voz con un profundo acento británico—. Estoy buscando a Cliff Stoll.
¿Me habían descubierto unos espías ingleses? ¿O sería el hacker que me llamaba desde
Londres? ¡Vaya malabarismo mental!
No resultó ser nada tan sutil. Ron Vivier había llamado al departamento internacional de
Tymnet, donde sus expertos en comunicaciones transatlánticas se habían hecho cargo del
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