UNIVERSITÉ PARIS-SORBONNE Le paradoxe chez ... - e-Sorbonne

Comme le signale le titre, ce poème est une affirmation métapoétique de la conscience
du simulacre lié à l’écriture : le langage ne se confond plus avec la réalité du moment
d’écriture, et la voix poématique n’est plus le « yo soy » qui écrit. Il n’en demeure pas moins
que la séparation entre les éléments n’est pas franche et nette, que des interactions
continuelles entre d’une part le réel et la fiction et de l’autre entre les divers fragments du moi
persistent. Dans ce contexte nous trouvons dans la seconde moitié et la fin du poème deux
propositions paradoxales. La première prend la forme d’une négation de la douleur et de la
mort, éléments qui pourtant figurent parmi les réalités première selon la doxa. La seconde,
plus attendue est un constat de la fragmentation du moi que nous retrouvons si fréquemment
dans la poésie de Jenaro Talens. Comme dans la section précédente, les deux propositions
paradoxales abordent des thématiques différentes, mais pourtant relèvent du même problème
fondamental : l’opposition entre la vie et la poésie. Si la position finale leur confère un rôle
plus ou moins conclusif, la relation entre les paradoxes et la thématique générale du poème est
quant à elle première. Les propositions paradoxales participent pleinement à la constitution du
poème en signifiant le simulacre en jeu dans l’écriture. Il ne semble pas qu’il en aille de
même pour le second cas de figure.
En effet lorsque les deux propositions paradoxales suivies se situent au cœur du
poème, la tendance semble en faire un élément moins essentiel comme en atteste *il takes two
to tango* :
Comparado con nosotros, este trozo de bronce es inmortal.
Inmune al tedio y al dolor, en la tarde que cae,
su apariencia de vida no se agota.
Gestos sin más volumen que la superficie
por donde mi silencio se desliza,
el olor de dos cuerpos cuya música gira sin cesar
en la arruga del tiempo como una ausencia frágil.
Su mutismo no es muerte, sino el murmullo sordo
de un corazón que ignora cómo latir, en una primavera
con un sol que no alumbra y estrellas impasibles.
Muerto en su pedestal se parece a nosotros.
Los muertos tienen algo de la ternura con que
un árbol se amamanta entre las piedras húmedas.
Se aman en el espacio de un instante perpetuo
como las sombras que penetran, centímetro a centímetro,
en el límite táctil de su noche. Un río que transcurre
sin otro cauce que el candor con que la luz gotea
desde este cielo artificial. Míralos, abrazados
en una eternidad que no conocen,
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