Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

mächtigen Bonzen vom Innenministerium unterstehen. Und die sind Spezialisten, wenn es darum
geht, Leute aus dem Verkehr zu ziehen und von der Umwelt zu isolieren.
Ich kann mir bis heute nicht erklären, warum gerade mir die Gelegenheit gegeben wurde,
die psychiatrische Sonderklinik in Minsk besuchen zu dürfen. Jedenfalls rief mich während einer
Inspektionsreise durch Weißrussland eines Abends der Direktor der Minsker Sonderklinik an und
lud mich für den nächsten Morgen ein.
Es war im November 1973. Morgens gegen 10 Uhr holte mich ein schwarzer Moskwitsch
vom Hotel ab, ein Chauffeur brachte mich in die Stadtmitte zum Untersuchungsgefängnis, auf
dessen Gelände sich die Sonderklinik befindet. Der Lagerkomplex war unüberschaubar. Eine vier
Meter hohe Backsteinmauer, zwischen zwei Wachtürmen ein Tor. Über der Einfahrt, für jeden
unübersehbar, stand in riesigen Lettern der Glaubenssatz der Klinik geschrieben: "Obratno na
swobodu s tschistoi sowestju" -Zurück in die Freiheit nur mit reinem Gewissen.
Ausweiskontrolle am schweren Stahlschiebetor. Zwei Soldaten, Kalaschnikows auf dem
Rücken. Scharfe Schäferhunde, die an ihrer Laufleine zerrten. Wagendurchsuchung,
Leibesvisitation. Der Moskwitsch hielt auf einem lehmigen Vorhof. Am Haupteingang wartete
schon ein Direktor, an dessen Namen ich mich nicht mehr erinnere. Er war ein älterer Arzt, 60
Jahre etwa, mit einem rötlich runden Gesicht. Er leitete die Sonderklinik seit zwei Jahren - ohne
vorher psychiatrische Erfahrung gesammelt zu haben. Er war Hautarzt, hatte sich frühzeitig um die
Partei verdient gemacht und durfte sich hier am Ende seiner Laufbahn als Direktor noch seine
Pension aufbessern.
Auf dem ersten Flur, den wir passieren, hing ein gerahmter Spruch an der grauen
Kalkwand: "Trud - uniwersalnoje sredstwon narodnogo wospitanija" - Arbeit ist ein universelles
Mittel zur Erziehung des Volkes. - Das erste Krankenzimmer, das ich zu sehen kriegte, war ein
ziemlich verrottetes Loch. In dem 16 Quadratmeter kleinen Raum waren acht Betten
zusammengepfercht, je zwei übereinander. Aber nicht jeder Kranke hatte seine eigene Liege. Einige
kauerten auf den Ritzen zwischen den Bettkanten. Die meisten lagen völlig phlegmatisch da,
vollgepumpt mit Psychopharmaka, die Gesichter leer und ausdrucklos. Ein Jugendlicher, dessen
bekleckerter Anstaltspyjama keine Knöpfe mehr hatte, machte sich gleich an den Wärter ran. "Ich
hab' noch Tabak", flüsterte er. "Du kannst ihn haben, wenn du mich aufs Klo lässt." Der Wärter
schlug wortlos die Tür zu.
Vom Direktor erfuhr ich später, dass es in der psychiatrischen Sonderklinik Minsk ein
Privileg ist, aufs Klo gehen zu dürfen. Denn nur zwei Mal am Tag, um 10 Uhr morgens und um 18
Uhr abends, sieht die Anstaltsordnung einen "Gang zur Verrichtung der Notdurft" vor. Ziffer 3
dieser Verordnung stellt es ins eigene Ermessen der Wärter, weitere Toilettengänge zu gestatten.
Diese Vergünstigung lassen sie sich honorieren: mit Tabak, Süßigkeiten, Obst - Mitbringsel von
Angehörigen, die einmal im Monat die Patienten besuchen dürfen. Der Gang zur Toilette ist ein
Stück Freiheit, nach der jeder Kranke sich sehnt. Dieser Ort - ein kreisrundes Loch, mit zwei
Wasserhähnen in der Wand - ist die einzige private Zuflucht in der Klinik. Drei Minuten erlauben
die Wärter, die selbst gedrehte Zigarette oder die gestopfte Pfeife zu rauchen. Sonst, und das wird
strikt eingehalten, darf nirgends im Hospital gepafft werden.
Nach dem Rundgang saß ich beim Chef im Zimmer und trank Tee. Dann erzählte er mir,
wer die Wärter sind. Ihre Vergangenheit haben die meisten nicht auf den Sanitätsschulen, sondern
als "Seki" (Kriminelle Häftlinge) gemeistert. Ihre Delikte waren Mord, Vergewaltigung, schwerer
Raub. Als Internierte in den Arbeitslagern begannen sie eine neue Laufbahn, im Auftrag der
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