Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

vordergründigen Ruhe brächte. Und wenn, dann verschließt sich Erich noch mehr und taucht für
lange Spaziergänge in den angrenzenden Wäldern unter -allein natürlich.
Erich bezeichnet Irene als seine Frau, auch wenn sie unverheiratet sind und die beiden die
Ehe als "bürgerliches Privateigentum in einer Männergesellschaft" charakterisieren. "Aber was soll
ich zu ihr sagen", fragt er ein wenig hilflos, "Geliebte, das passt , Freundin ist mir zu flach und
Lebensgefährtin zu oberschichtig." Also ist Irene seine Frau in der Fohrenbachhof-Kommune,
noch dazu, wo sie ebenfalls einen Sohn haben, der Jan gerufen wird. Irenes Betonung liegt auf dem
Wörtchen Gefühl. "Mensch, guck mal", sprudelt es aus ihr heraus, "wir leben auf dem Land, das ist
unheimlich schön. Wenn das Wetter prächtig ist, wir unter dem Birnbaum zusammensitzen und
Wein trinken. Das alles nach einem Tag, an dem wir ein Dach abgedeckt oder Heu reingeholt
haben. Dann stellt sich einfach ein Lebensgefühl und ein Körpergefühl her, das die vermieften
Stadtexistenzen gar nicht kennen; sozusagen ein Extra, ein Bonus für uns." Irene scheut sich nicht
vor pathetisch klingenden Vergleichen, um sich und ihre Gefühlsansprüche zu erklären. Sie will
jemanden lieben und hassen. Ihm sagen können, dass er eine "alte Arschgeige" ist, dass er seinen
"erbärmlichen Scheiß" alleine machen soll, dass er gegenwärtig mit ihr kaum rechnen darf, weil sie
bitter enttäuscht sei. Sie will es ihm einfach sagen können, ohne ihn gleich zu verlieren und ihm
"grundsätzlich ihre Zuneigung zu entziehen". Ein Verhalten, das in der Stadt die wenigsten
tolerierten; nicht einmal die eigene Familie oder die Mitbewohner in Wohngemeinschaften, in
denen Irene zeitweilig lebte.
Dafür bietet die Stadt zu viele Nebenschauplätze, zu viel Ablenkung, zu viele Ersatz-
Freundschaften, zu viele Verdrängungsmöglichkeiten. Auf dem Fohrenbachhof jedoch, in der
niederbayerischen Einöde, sind extreme Gefühlssprünge erlaubt, selbst wenn es für den einen oder
anderen schmerzlich ausgeht. Denn wen es hierher verschlägt, der muss schon ein Quantum an
Entschlossenheit mitgebracht haben, das Alteingefahrene hinter sich zu lassen. Sein Anliegen, in
aller Abgeschiedenheit zu leben, verträgt sich nicht mit dem üblichen Stadtverhalten. Es würde ihm
auch gar nicht gelingen, City-Allüren auf dem Lande zu kopieren, Konflikte auszuweichen, sie in
Alkohol zu ertränken oder sie vorteilheischend herunterzuspielen. Auf dem Fohrenbachhof kann
keiner vor sich selbst und vor den anderen flüchten. Außer in der Gruppe gibt es keine
zwischenmenschlichen Kontakte, nicht einmal ein Telefon. Außer dem Hof gibt es nichts, nur eine
durchdringende Ruhe, die jeden zuschnürt, der mit ihr nicht umzugehen weiß.
Der Fohrenbachhof liegt tief im Niederbayerischen eingegraben, umgeben von
großflächigen Feldern und dichten Wäldern, fernab von Bundesstraßen und Fabriken. Passau, die
nächstliegende Stadt, haben manche einheimischen Bauern erst zwei- oder drei Mal in ihrem Leben
gesehen. Der Hof war früher ein verlassenes, klappriges Gehöft mit zwei Hektar Land ohne
Kanalisation und Elektrizität. Hätten ihn Erich, Irene, Hilde und Volker im Jahre 1975 nicht für
85.000 Mark aufgekauft, er wäre allmählich verfallen. Es war ein Konjunkturpreis zu jener Zeit,
weil in der Alternativen-Bewegung viele Freaks ihr Stadt-Getto mit einem beschaulich anmutenden
Bauernhof einzutauschen versuchten. Die Gegend lässt einen Neuankömmling ihre Verlassenheit
spüren. Für Tourismus ist der Landstrich nicht bizarr genug, für Industrieansiedlungen sind die
Anfahrtswege zu weit. Armut und Arbeitslosigkeit werden in Niederbayern noch mit dem
sonntäglichen Amen beantwortet. Kaum ein Bauer könnte hier ohne Nebenverdienst über die
Runden kommen. Ein Hof, der halbwegs rentabel bewirtschaftet wird, benötigt en Betriebskapital
etwa zwischen 150.000 und 200.000 Mark. Ihn zu erwerben, würde mindestens 2.5 Millionen Mark
erfordern.
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