Verfügbar als pdf (8,7 Mb) - Reimar Oltmanns

nach Hamburg, vielleicht aber auch nach Berlin. "Wir werden schon sehen", sagte Harald.
"Irgendwann kommen wir schon irgendwo an und treffen irgendwelche Typen."
Irgendwann, irgendwo, irgendwen - eines war beiden gewiss, dass alles ungewiss ist, Sie
stocherten ziellos nach Norden. Morgens waren sie in Bremen, nachmittags in Cuxhaven, am
nächsten Tag in Hamburg, am darauffolgenden in Berlin. Eine kleine Odysee, denn zu Hause
hatten sie kaum über den Tellerrand gucken dürfen, und groß herumgekommen waren sie auch
noch nicht, wenn man von zwei Reisen nach Freiburg einmal absieht.
Nun standen Harald und Gerry auf dem KuDamm mit seinen unzähligen Restaurants und
seiner x-beliebigen grellen Plastik-Reklame. Sie schauten drein wie ungläubige Berlin-Touristen, die
sie eigentlich nicht sein wollten, warfen einen Blick über die Berliner Mauer (1961-1989), die sie nur
vom Fernsehen kannten. Alles schien erschien ihnen ein wenig unwirklich. Da gab's keinen
überschaubaren Marktplatz mehr, keine Butzenscheiben und keine Fachwerkhäuser. Dafür zog ein
Sektenpulk in Mönchskutte und Irokesen-Haarschnitt durch die Straßen. Junge Typen in ihrem
Alter bimmelten und rasselten mit ihren Klingelbeuteln. "Jesus lebt", schrien sie unentwegt. Da
standen verquollene Jugendliche in den U-Bahnschächten, ängstlich und wibbelig warteten sie auf
ihre Heroin-Erlöser. Und immer wieder sahen sie die Sight-seeing-Busse im Doppeldecker-Format,
die die westdeutschen und internationalen Touristen von einer vermeintlichen Attraktion zur
anderen karrten.
Drei Wochen irrten Harald und Gerry durch die Stadt. Sie schliefen im Auto und aßen an
Würstchen-Buden. Sie schlenderten nachts über den Stuttgarter Platz mit seinen Privat-Puffs und
Pornoschuppen. In der Potsdamer Straße trafen sie auf zwei Mädchen. Die eine stellte sich als Ina,
die andere als Lena vor. Beide dürften so um die vierzehn gewesen sein. Zwanzig Mark sagten sie.
Es war nachmittags um drei. In der Disco "Early Bird" erlebten sie eine Massenschlägerei im
Schummerlicht. Englische und französische Troupiers probten mit Bierflaschen und Stuhlbeinen
eine NATO-Variante. In der Jebenstraße, hinterm berüchtigten Bahnhof Zoo, wurden sie von
Strichjungen verjagt. Und auf dem Savigny-Platz kauften sie sich ihren ersten Joint. Das Gramm
für zehn Mark.
Dem Irgendwann und irgendwo folgte in der Pinte "Nulpe" in der Yorkstraße der
irgendjemand. Zufall war es, dass er Johannes heißt und aus Donaueschingen kommt. Zufall auch,
dass Johannes einen Typen namens Werner kennt, der ebenfalls aus Donaueschingen abgehauen
ist. Zu Hause, in der ordentlichen Kleinstadt, sind sie sich nie begegnet, in der "Nulpe", im
heruntergekommenen Kreuzberg, lernen sich die Vier kennen. Da war es dann schon kein Zufall
mehr, dass sie gemeinsam in eine Wohngemeinschaft zogen. Für Johannes und Werner, sie lebten
bereits zwei Jahre überall und nirgends in West-Berlin, ist die Großstadt zu groß. Für Harald und
Gerry war die Kleinstadt zu klein geworden.
Vier Jugendliche in diesen Tagen. Nichts ist besonders auffällig an ihnen, eher scheint
alles bundesdeutsch normal. Harald lernte Installateur, Gerry Elektriker und Werner Tischler. Sie
bestanden ihre Gesellenprüfungen und hatten einen krisenfesten Arbeitsplatz. Johannes machte das
Abitur und schaffte fürs Jura-Studium problemlos den Numerus clausus. Alle vier hatten die von
ihren Eltern in sie gesetzten Erwartungen erfüllt und standen in ihrer Umwelt keineswegs als
Versager da. Dennoch sind sie es, die sich der Gesellschaft versagten. Nach außen unauffällig und
schweigsam. Dabei lassen sich ihre Beweggründe von keinem modernistischen Klischee ableiten,
keine gängige Polit-Maxime trifft auf diese vier Aussteiger zu.
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